В общем, все началось месяц назад, с того, что я должна была получить посылку - книжку одну. У нас в городе этой книги в упор не было, а почитать сильно хотелось и я попросила подругу из другого города (назовем ее Дашей) переслать. Я посылки за всю жизнь только раз или два, наверное, получала, так что ждала очень сильно.
И вот в пятницу, кажется, под вечер уже, стучат в дверь. Ритмично так: тук-тук... тук-тук... тук-тук. Я сразу насторожилась. Во-первых, не ждала никого, а без предупреждения к нам обычно не приходят. Во-вторых, что это за соревнование в художественном стуке? А в-третьих, зачем вообще стучать, раз звонок есть? Смотрю в глазок - парень какой-то. Спрашиваю: "Кто?" Мне в ответ что-то невнятно пробурчали, разобрала только слово "посылка". Я, конечно, обрадовалась и открыла. Ничего себе, думаю, как быстро. Сами знаете, как у нас почта работает.
Там стоял не парень, как мне сначала показалось, а взрослый мужчина, просто щуплый такой, с коробкой довольно большой, ручкой в нагрудном кармане, в кепке, на глаза надвинутой. Я за собой дверь прикрыла и вышла на площадку: не люблю незнакомых в квартиру пускать. Расписаться и на перилах можно. Дядечка мне ручку и бланк протягивает, мол, получите и распишитесь. Я ручку взяла, в бланк смотрю и думаю: минутку, а чего это коробка такая большая? Мне ж одну книжку прислать должны были, а туда целая серия влезет. С этим лучше не рисковать. Один раз-подписала так, не глядя, а оказалось, ошибка. Бегала потом, с почтой разбиралась. Оно мне надо?
И вот в пятницу, кажется, под вечер уже, стучат в дверь. Ритмично так: тук-тук... тук-тук... тук-тук. Я сразу насторожилась. Во-первых, не ждала никого, а без предупреждения к нам обычно не приходят. Во-вторых, что это за соревнование в художественном стуке? А в-третьих, зачем вообще стучать, раз звонок есть? Смотрю в глазок - парень какой-то. Спрашиваю: "Кто?" Мне в ответ что-то невнятно пробурчали, разобрала только слово "посылка". Я, конечно, обрадовалась и открыла. Ничего себе, думаю, как быстро. Сами знаете, как у нас почта работает.
Там стоял не парень, как мне сначала показалось, а взрослый мужчина, просто щуплый такой, с коробкой довольно большой, ручкой в нагрудном кармане, в кепке, на глаза надвинутой. Я за собой дверь прикрыла и вышла на площадку: не люблю незнакомых в квартиру пускать. Расписаться и на перилах можно. Дядечка мне ручку и бланк протягивает, мол, получите и распишитесь. Я ручку взяла, в бланк смотрю и думаю: минутку, а чего это коробка такая большая? Мне ж одну книжку прислать должны были, а туда целая серия влезет. С этим лучше не рисковать. Один раз-подписала так, не глядя, а оказалось, ошибка. Бегала потом, с почтой разбиралась. Оно мне надо?
Попросила дать коробку посмотреть. Скотчем замотана, с наклейкой-как положено. Гляжу: адрес мой, координаты отправителя тоже вроде те, что надо. А вот на вес как-то тяжеловата. Я ее потрясла: там перекатывается. И как-то... шуршит, что ли. Будто скребется. Еще раз потрясла: заскребло сильнее. И будто бы под пальцами чувствуется, как картон изнутри проминается. Голову поднимаю: курьер этот молчит, стоит, как статуя, неподвижно. Глаз не видно... Тут-то мне страшновато стало. Дома я одна живу, на площадке полутемно - вечно лампочки еле горят, в посылке этой черт-те что...
- Это, наверное, ошибка, - говорю и коробку ему обратно сую. - Мне должны были книжку переслать, а там точно не книжка.
Он взял коробку и опять бубнит:
- Бу-бу-бу, посылка. - Голос такой монотонный, низкий.
Вот чёрт, думаю, а если это маньяк какой-нибудь? Хоть бы документы попросила, а то уши развесила, двери нараспашку...
- Идите, - говорю. - Напишите, что меня дома не было, я потом на почту приду и заберу. А сама смотрю: коробка эта у него в руках дернулась. Хорошо так дернулась, на галлюцинацию не спишешь.
Я, наверное, половину лестничной площадки, как балерина, одним прыжком перемахнула и дверь захлопнула. Коленки подгибаются, дыхание сперло, руки трясутся, сердце колотится. Прямо под дверью и села. Хочется в глазок посмотреть: ушел, не ушел? А страшно. Даже через дверь страшно.
И тут прямо у меня над головой: тук-тук... тук-тук... тук-тук...
- Уходите! - визжу. - А то милицию вызову!
А он:
- Бу-бу-бу, посылка.
Я до телефона дотянулась (на тумбочке рядом с дверью стоит), какие-то кнопки понажимала и кричу:
- Я вызываю милицию!
У меня на телефоне кнопки при наборе пищат, так что он должен был слышать. Сижу, слушаю: тихо. Потом заметила, что в руке что-то есть. Глаза опускаю: ручка. Забыла отдать. Как я эту ручку отшвырнула - почище, чем таракана. Сижу, трясусь, слушаю: тихо. И вдруг телефон как зазвонит! Я чуть инфаркт не получила. Но это подруга оказалась (не Даша, другая). Спросила, что у меня с голосом и я наплела, якобы какой-то придурок в двери ломился, перепугал до чертиков. В общем, поболтали нормально, мне уже получше стало и, когда трубку повесила, посмотрела-таки в глазок. Слава богу, никого. У меня аж от сердца отлегло. Значит и правда на психа наткнулась, а то уже о всякой сверхъестественной дряни мысли пошли. А в коробку кого угодно можно запихнуть: хоть кошку, хоть крысу. Бррр. Несчастное животное... Единственное, с адресами странно вышло. Откуда ему Дашин адрес знать?
На следующий день на всякий случай пошла на нашу почту, спросила, работает ли у них такой. Имени я, конечно, не знала, на глазок описала. Нет, никаких-тощих низеньких мужиков у них нет. В общем, я несколько дней оглядывалась, затемно на улицу не выходила, лампочку яркую на площадке вкрутила, подругу ночевать приглашала, потом более или менее успокоилась.
А через неделю, под вечер, слышу: тук-тук... тук-тук... тук-тук. Меня чуть удар не хватил. Комп включила, наушники нацепила, музыку на всю громкость включила - едва не оглохла. И подходить не стала. И с тех пор каждый божий день, что ни вечер - стучится. Все этот ритм дурацкий. Самое жуткое, что когда дома кто-то есть - мир да покой. Но друзей-то у меня немного, не будешь каждую ночь к себе на ночевку зазывать. Уже и так косятся подозрительно. Мол, не первый год одна живешь, а тут забоялась.
Кое-как научилась не обращать внимания. Во всяком случае, валерьянку с пустырником литрами пить перестала и посреди ночи уже не подскакивала. Ручку ту (самую, кстати, обыкновенную, дешевую) чуть ли не щипцами подобрала и выкинула. Уже и настоящая посылка пришла-тоже с курьером. И в дверь звонили и девушка там была нормальная, улыбчивая и тара более подходящая. Только я все равно сказала, что не открою, на почте сама заберу. Упаковку полчаса трясла и слушала, прежде чем вскрыть. И на книжку ту, блин, уже смотреть не хотелось...
И все равно, знаете, мне, кажется, скоро крышка. С неделю назад просто посреди белого дня, на улице, стали подходить незнакомые люди. Глаза пустые, за рукав тянут и говорят глухо так:
- Вам посылка пришла. - И пальцем в сторону тычут.
Я смотрю: стоит шагах в десяти этот чертов мужчина в кепке, как столб. Когда солнце светит, видно, что тени не отбрасывает. В руках коробка вздрагивает - с каждым разом все более мятая, драная какая-то, скотч клочьями торчит. Снизу подмокает и капает с нее что-то темное на асфальт.
Я этого прохожего за плечо хватаю и кричу:
- Кто там стоит?
А они будто просыпаются, шарахаются. Кое-кто и матом посылает - мол, что ты, придурочная, на людей бросаешься. Никого там нет, чего лезешь, идиотка. Смотрю - а "курьера" с его проклятой посылкой и след простыл...
ПС. История не моя, она довольно неплохая, как мне показалось. Вот, думаю, вам притащу :)
- Это, наверное, ошибка, - говорю и коробку ему обратно сую. - Мне должны были книжку переслать, а там точно не книжка.
Он взял коробку и опять бубнит:
- Бу-бу-бу, посылка. - Голос такой монотонный, низкий.
Вот чёрт, думаю, а если это маньяк какой-нибудь? Хоть бы документы попросила, а то уши развесила, двери нараспашку...
- Идите, - говорю. - Напишите, что меня дома не было, я потом на почту приду и заберу. А сама смотрю: коробка эта у него в руках дернулась. Хорошо так дернулась, на галлюцинацию не спишешь.
Я, наверное, половину лестничной площадки, как балерина, одним прыжком перемахнула и дверь захлопнула. Коленки подгибаются, дыхание сперло, руки трясутся, сердце колотится. Прямо под дверью и села. Хочется в глазок посмотреть: ушел, не ушел? А страшно. Даже через дверь страшно.
И тут прямо у меня над головой: тук-тук... тук-тук... тук-тук...
- Уходите! - визжу. - А то милицию вызову!
А он:
- Бу-бу-бу, посылка.
Я до телефона дотянулась (на тумбочке рядом с дверью стоит), какие-то кнопки понажимала и кричу:
- Я вызываю милицию!
У меня на телефоне кнопки при наборе пищат, так что он должен был слышать. Сижу, слушаю: тихо. Потом заметила, что в руке что-то есть. Глаза опускаю: ручка. Забыла отдать. Как я эту ручку отшвырнула - почище, чем таракана. Сижу, трясусь, слушаю: тихо. И вдруг телефон как зазвонит! Я чуть инфаркт не получила. Но это подруга оказалась (не Даша, другая). Спросила, что у меня с голосом и я наплела, якобы какой-то придурок в двери ломился, перепугал до чертиков. В общем, поболтали нормально, мне уже получше стало и, когда трубку повесила, посмотрела-таки в глазок. Слава богу, никого. У меня аж от сердца отлегло. Значит и правда на психа наткнулась, а то уже о всякой сверхъестественной дряни мысли пошли. А в коробку кого угодно можно запихнуть: хоть кошку, хоть крысу. Бррр. Несчастное животное... Единственное, с адресами странно вышло. Откуда ему Дашин адрес знать?
На следующий день на всякий случай пошла на нашу почту, спросила, работает ли у них такой. Имени я, конечно, не знала, на глазок описала. Нет, никаких-тощих низеньких мужиков у них нет. В общем, я несколько дней оглядывалась, затемно на улицу не выходила, лампочку яркую на площадке вкрутила, подругу ночевать приглашала, потом более или менее успокоилась.
А через неделю, под вечер, слышу: тук-тук... тук-тук... тук-тук. Меня чуть удар не хватил. Комп включила, наушники нацепила, музыку на всю громкость включила - едва не оглохла. И подходить не стала. И с тех пор каждый божий день, что ни вечер - стучится. Все этот ритм дурацкий. Самое жуткое, что когда дома кто-то есть - мир да покой. Но друзей-то у меня немного, не будешь каждую ночь к себе на ночевку зазывать. Уже и так косятся подозрительно. Мол, не первый год одна живешь, а тут забоялась.
Кое-как научилась не обращать внимания. Во всяком случае, валерьянку с пустырником литрами пить перестала и посреди ночи уже не подскакивала. Ручку ту (самую, кстати, обыкновенную, дешевую) чуть ли не щипцами подобрала и выкинула. Уже и настоящая посылка пришла-тоже с курьером. И в дверь звонили и девушка там была нормальная, улыбчивая и тара более подходящая. Только я все равно сказала, что не открою, на почте сама заберу. Упаковку полчаса трясла и слушала, прежде чем вскрыть. И на книжку ту, блин, уже смотреть не хотелось...
И все равно, знаете, мне, кажется, скоро крышка. С неделю назад просто посреди белого дня, на улице, стали подходить незнакомые люди. Глаза пустые, за рукав тянут и говорят глухо так:
- Вам посылка пришла. - И пальцем в сторону тычут.
Я смотрю: стоит шагах в десяти этот чертов мужчина в кепке, как столб. Когда солнце светит, видно, что тени не отбрасывает. В руках коробка вздрагивает - с каждым разом все более мятая, драная какая-то, скотч клочьями торчит. Снизу подмокает и капает с нее что-то темное на асфальт.
Я этого прохожего за плечо хватаю и кричу:
- Кто там стоит?
А они будто просыпаются, шарахаются. Кое-кто и матом посылает - мол, что ты, придурочная, на людей бросаешься. Никого там нет, чего лезешь, идиотка. Смотрю - а "курьера" с его проклятой посылкой и след простыл...
ПС. История не моя, она довольно неплохая, как мне показалось. Вот, думаю, вам притащу :)
Belka