Страшные истории и мистические истории

Хочу рассказать Вам одну историю, услышанную от знакомого еще в детстве. Заранее извиняюсь за неточность в заголовке, т.к. речь пойдет, если быть точнее, о бульдозеристе, нежели трактористе, однако привожу рассказ в том виде, каком услышал я в тех далеких 80-х. По-видимому, слово "тракторист" было более удобным при многократном произношении и поэтому более удачно вписывалось в данную историю...

В одном городе намечалось строительство многоэтажного дома. Сроки по каким-то причинам поджимали и поэтому трактористу, взятому на работу в качестве машиниста бульдозера, была поставлена задача побыстрее подготовить площадку для строительства дома. Трактористу пришлось работать с раннего утра и до позднего вечера, до полной темноты. Поначалу все шло хорошо. Но вечером третьего дня случилось непредвиденное. Было уже темно, когда перед его бульдозером, в свете фар, возникла странная фигура. Присмотревшись, тракторист увидел совершенно обнаженную, очень бледную молодую женщину, которая как бы просвечивалась лучами фар насквозь. Она стояла и как-то странно махала ему рукой, словно звала его за собой. Тракторист понял, что имеет дело с привидением и со страху забился в самый низ в своей кабине. Просидев некоторое время в полной неизвестности, он решил осторожно приподнять голову и осмотреться. Выглянув из-под сиденья и никого не увидев, он с облегчением вздохнул и стал собираться домой. Про этот случай он решил никому не рассказывать, дабы не сочли его за сумасшедшего.

На следующий день, поздним вечером, все повторилось. С наступлением темноты, обнаженная женщина опять внезапно появилась перед бульдозером. И опять она махала ему рукой, словно пытаясь что-то показать, да еще настойчивее, чем накануне. У тракториста просто сердце в пятки ушло от увиденного ужаса. Ни жив ни мертв сидел он, забившись в самый угол своей кабины. Через некоторое время он осторожно высунулся и к своему облегчению, никого не обнаружил. Дрожащими от страха руками он стал собираться домой.

Жил парень по имени Олег. Однажды его родители решили переехать из старой квартиры в домик в деревне. В деревне они встретили старуху, которая предложила им купить маленький дом. Дом находился рядом с озером. Перед тем как уйти, она сказала: "Кстати, на этом озере нельзя купаться вечером".

Сначала Олег послушал её и не купался 4 дня. Потом ему стало, скучно и он решил: "Что может быть опасного в озере?" Вечером он взял полотенце и пошёл купаться. Был закат. От этого озеро было цвета крови. Олег разделся до трусов и прыгнул в озеро. Когда он всплыл, раздался шёпот. Он был хриплый и полумёртвый. И тут Олег почувствовал, как его схватила рука и потянула под воду. Олег схватился за бортик. И тут Олега потянули уже 3 руки. Озеро становилось всё более красным. А Олега тянули вниз всё больше костлявых рук. Из воды уже торчала лишь одна его рука.. Но в этот момент его схватило что-то сверху и потянуло уже наверх.

Когда Олег почувствовал себя не в воде, что-то вытерло его лицо полотенцем. Пред ним была та самая старуха. С Олега ручьями текла кровь. Старуха рассказала ему, что раньше здесь было кладбище. Потом его перенесли, а точнее, только надгробные камни. Тела мёртвых оставили, а здесь вырыли озеро. И с тех пор каждым вечером трупы оживают и ищут жертву. А вода превращается в кровь.

Итак, вернусь-ка я в наше время.
Темнота все также покрывает лес полотном. Легкий ветер тревожит листья и они, перешептываясь между собой, качаются из стороны в сторону. В небе все так же горят звезды. Порой они пропадают, но вскоре опять вспыхивают. Красота. И тут я умру.
Отлично.

Шатен все так же прижимает меня к коре старого клена рукой на горле. Глаза превращаются в щелочки, недобро горящие в ночной полумгле. Он хмурится и качает головой.
- Твоя судьба была определена с самого рождения, Блуждающий. Бежать некуда. Ты умрешь во имя Его.
Как пафосно, аж дрожь берет.
"Люблю пафосные речи. Каждый день новые придумываю".
Ммм, ты влез скотина. Нравится надо мной издеваться?
Нет ответа. Молчание. Тишина в голове, тишина на улице.

Смерть - это как сон? Я очень хочу спать.
- Тогда прекрасно. - я опускаю голову. Из груди вырывается облегченный стон, я ухмыляюсь. - Можно тебя попросить об одолжении?
Парень вскидывает брови и вопросительно смотрит на меня.
- Имя свое мне скажи а?
Совершенно простенькая просьба, хотя, перед смертью мог бы и чего-нибудь существеннее попросить. Но шатен нервно глотает комок в горле и начинает бегать глазами.
- Не могу. - тихо буркнул паренек.

Боль, истерика, депрессия, апатия. Знакомые чувства, верно?
Именно их мы испытываем при потере любимого нами человека. То же самое произошло со мной...
Мы встретились банально, в институте, как все. Она была миловидной, хрупкой шатенкой, нежной как цветок. Я дарил ей цветы, ухаживал за ней, в общем мы были красивой парой. Но я всё испортил, в этот день я проклинаю самого себя, за свою слабость и похоть. Да, я изменил и очень сожалею об этом. Придя к нам в дом я не увидел Её, но заметил записку. Она писала что видела меня с другой и искренне желает мне счастья и не хочет мешать мне, а также что она не будет никогда мне мешать. На записке в конце было написано одно слово "Навсегда" и капли крови. Ее крови! С тяжёлым сердцем я помчался к первому пришедшему в голову месту - к реке. Она всегда любила воду, прибежав туда, не увидел Её, но, приглядевшись, я заметил девичий силуэт в воде, я бросился в воду за Ней, обнял её и не хотел отпускать. Но я заметил одну странную вещь - Она была холодна как лед. И это в середине июля! Я внимательно посмотрел на Нее, но Она поцеловала меня, лишив меня возможности думать. Я почувствовал привкус зеленых водорослей и запах смерти. Это был мой последний поцелуй и я понял, что означало это слово "Навсегда".

"Ты уже проснулся?" Слова эхом отдаются в моей гудящей голове. Резкая боль заставляет меня дернуться вперед и застонать. Меня волокут по земле; слышен треск веток и шуршание листьев. Больно и тошнит. Это хорошо. Чувствую - значит живой, значит, в сознании. Да, я все же, проснулся.

"Это хорошо. Жду не дождусь нашей с тобой встречи".
Голос... До жути знакомый. Приятный. Спать хочется...
"Только попробуй заснуть. Выпотрошу твои кишки, если закроешь глаза".
И тихий смешок.

Резко распахиваю глаза и от этого новая волна боли накатывает с нереальной скоростью. Морщусь, быстро моргаю пару раз. Меня все так же тащат по земле. Тяжелые шаги и хриплое дыхание. Это мужчина? Лет сорока, думаю. Спать...

- Он ждет нас с тобой, - дыхание становится чуть тише. Нет, это все тот же незнакомый шатен. Хах, надо же так ошибиться. - Он с тобой говорил только что, да? - парень боковым зрением смотрит на меня. - Твои друзья уже мертвы, не вздумай убежать.

В одном городе каждую весну на одном и том же месте гибнут маленькие дети. Они гуляют себе, гуляют. Потом наступают в одно место. Там снег, а под снегом бежит мощный такой ручей. Он такой мощный, что сбивает ребёнка с ног и тащит к трубе, которая лежит под дорогой. Там ребёнок застревает в трубе, после чего захлёбывается под водой.

И каждую весну гибнет ровно один ребёнок. Потому что, когда один ребёнок проваливается, то прибегают специальные работники и расчищают это место от снега и льда. После этого никто уже не гибнет. Зато к следующему году про это забывают и там опять гибнет ровно один ребёнок.

Поблизости нет внимательных бабушек, которые бы заметили, что каждый год в одном и том же месте погибает ребёнок. Дворников там нет. Специальным работникам всё равно, да и при том они часто меняются. Гибнут в основном четырёх-пятилетние мальчики, которые ещё не учатся в школе, а многие и в садик даже не ходят. Поэтому просто некому заметить закономерность, что уже лет двадцать на одном и том же месте погибают маленькие дети.

- Так вы по можете мне? - его глаза с надеждой блеснули и округлились. - Я вас умоляю...
Я растерялся. Нервно пригласив свои русые волосы, я вздохнул. Стараясь унять дрожь в голосе, я прошептал:
- Что... случилось?
Паренек опустил голову и уставился в одну точку. Тот огонёк в глазах потух, лицо стало каменным и одновременно грустным. Незнакомец замолчал; тут я понял, что я так и не знаю его имени и, чтобы развеять тишину, небрежно спросил:
- Можно узнать твоё имя?

Юноша мотнул головой, все так же смотря в одну точку. Я вздохнул.
- Как же мне тебя называть тогда? - Я прикрыл глаза.
- У меня нет имени... - донеся до меня тихий шепот. - Они мне его не сказали и я его не помню. - шатен начал ковырять пальцем землю. - Но это не важно. Важнее кое-что другое...
Я насторожился. Внизу живота появился узел, на лбу выступил пот.

В эту же секунду парень схватил меня за руку; его широко раскрытые глаза посмотрела прямо на меня. Я хотел было вскрикнуть, но резко нахлынувшая волна страха не дала мне даже пискнуть.
- Ты нужен нам... - пропел незнакомец, прижимаясь ко мне; в этот момент я почувствовал жгучую боль в руке, за которую он меня схватил. - Ты должен пойти со мной. Иначе, они убьют меня и сестренку... Помоги нам.

Сейчас эта история уже не будоражит кровь, не подстегивает интерес местных жителей. А сколько слухов было раньше, сколько разных версий! Каждый, от мала до велика пересказывал эту историю по своему, меняя и дополняя ее. От первоначальной истории сейчас осталось мало, но суть одна: она хотела, чтобы ее услышали.
Это произошло в конце марта. Месяц выдался холодным и лед еще не тронулся. Рыбаки плотно оккупировали озеро, дни и ночи просиживая перед лунками. Что поделать - в нашей глубинке кроме как рыбалкой и садоводством заняться-то и нечем, поэтому вся мужская половина деревни была здесь.
День клонился к вечеру и на небе уже показалась луна, когда один из рыбаков, сидевший уже порядочно времени у полыньи, закричал "Ей, ребят! Сюда!". Все естественно, подумали, что он поймал большую рыбину и не может с ней справиться, однако, выслушав мужика, махнули рукой: голоса ему, вишь, слышаться!
Люди в нашей деревне не верят в приметы. Разве что, самые старые помнят времена, когда в болоте обитала кикимора и под печкой веселился домовой.
Все списали происшедшее на недосып и усталость, однако когда один за другим рыбаки стали жаловаться на то, что им слышаться голоса всякие, начали разбираться. Хотя, что можно сделать-то? Вот и начали все потихоньку успокаиваться. Народ у нас такой... эм, легкомысленный, что ли. Только что все были озадаченны и вместе гадали, что жто могло быть - и вот уже все снова мирно сидят и удят рыбу.
Однако то, что произошла дальше, не оставило никаких сомнений, что подо льдом что-то (или, как позже выяснилось, кто-то) есть.

Многие слышали мифы о русалках зазывающих моряков на верную смерть, а также все знают сказку о прекрасной русалочке спасшей принца. До ниже следующих событий я, как и большинство людей считал эти легенды выдумкой, но теперь я знаю, что обе эти истории отчасти имеют правдивые корни.

Все началась в далеких девяностых. Советский Союз распался и на просторах нашей необъятной страны начал развиваться частный бизнес и, конечно же, сопутствующий ему бандитизм, жестокий и беспощадный. Я, как и многие в те годы, частенько занимался тем, что перегонял машины из Владика. Бизнес этот был очень опасный и один я никогда не ездил. Но, уже прилично поднакопив опыта и хорошо зная маршрут, все же однажды решился на поездку без напарника. Но как говорится в известной поговорке "Жадность фраера сгубила".

Дело было летом, накануне Ивана купала, погода стояла довольно жаркая. Я удачно приобрел Nissan 88 года выпуска и довольный покупкой возвращался обратно. На ночлег останавливался только в проверенных местах и можно было сказать, что все складывалось очень удачно, пока я не добрался до одного небольшого городка, где решил перекусить в закусочной под открытым небом. Жаровня, барная стойка и десяток пластиковых столиков под зонтиками. Поскольку здесь я уже однажды бывал, то чувствовал себя в безопасности и, удобно устроившись подальше от всех, неторопливо смаковал свежеприготовленный шашлык, под песни группы "Мираж", звучавших из двух больших колонок для увеселения клиентов. Как вдруг на территорию закусочной влетел мотоцикл с двумя байкерами, снеся пару пустых столиков и перепугав немногочисленных посетителей, которые с криками начали разбегаться. В руках пассажира блеснул оружейный ствол и прозвучала короткая автоматная очередь, предназначенная вероятно для хозяина заведения. Мужчина в белой рубашке с несколькими пулевыми ранениями безжизненно упал на барную стойку. Бутылки с грохотом посыпались на пол, а мощный байк с визгом развернулся и, треща глушителем, умчался на большой скорости. Находясь в шоковом состоянии, какое-то время я сидел, разинув рот и вытаращив глаза, пялился вслед байкерам.

23 февраля, а я вместо того что бы поздравлять мальчиков, стою возле могилы, когда-то живого и родного для меня человека. Ах, Крис... Я бы всё отдала, лишь бы ты был со мной. Уйдя из жизни так рано, оставил великий след в моём сердце. О! Как мы дружили! Да и дружим до сих пор. Помнишь море? О! Нет! А помнишь ли ты того котёнка, которого мы с тобой кормили поочерёдно? А помнишь ту ступеньку, на которой ты каждый день падал? А помнишь ли ты моё день рожденье два года назад? Я помню всё. Мне 18, но я всё равно буду разговаривать с тобой. Прости... Твоя смерть... Это я виновата! Если бы я не отпустила тебя в тот пасмурный день в море! Ты бы был со мной... Я так и не сказала, как люблю тебя. А ты это говорил и не раз! Какая я была глупышка! Но ты, ты вечно будешь в моём сердце.
23 февраля, а я сквозь слёзы, улыбаюсь, стоя на могиле моего Криса. Утопленник ты или же потерянный и умерший с голода, но в море мы тебя искали. Не день, не два, а месяцы. Положив цветы, ухожу на побережье. Твои любимые, любимые ромашки... Это сорняки, но ты любил их. Я срывала их с такой любовью для тебя. Понимая, что несу их своему утопленнику, своему Крису. Слышишь ли ты? Видишь ли ты? Я верю что да.
Каждый день, ровно в шесть я прихожу сюда, не потому что ты умер, а потому что люблю и хочу видеть тебя хотя бы на могильной плите. Твою нежную, ласковую улыбку, твои гордые, карие глаза, твои широкие аккуратные плечи, твой аккуратный нос и всегда расправленные брови. Крис... Крис... Крис... Хоть триллионы раз я готова повторять твоё имя. Крис! Как бы я хотела оказаться в твоих объятиях... Но тебя нету... Не твоего тела, не твоего тепла, не твоей души...