Страшные истории и мистические истории

«О покойниках говорят либо хорошо, либо молчат». На похоронах Арсения стояла гробовая тишина. Но когда начались поминки, присутствующие стали говорить правду об усопшем.

Оказалось, что даже присутствующие родственники с облегчением вздохнули после кончины этого человека. Он оказался на редкость мерзопакостным человеком, но оно и не странно, потому что он занимался серьезным бизнесом, а в этой сфере приходится быть жестоким и непоколебимым, иначе тебя задавят, съедят.

Вы можете подумать, что родные радовались, потому что им досталось наследство? Тогда вы глубоко ошиблись. В завещание было написано, что все имущество и деньги должны положить ему в гроб. Конечно, была попытка договориться с нотариусом, не делать этого, но он был непреклонен. Видимо Арсению удалось его запугать до такой степени, что тот не мог и подумать о нарушении завещания.

Предыстория.
На кладбище каждый год на Хеллоуин люди наблюдают возле гроба одной женщины появляется абсолютно черная статуя ангела. Это явление называют "Ангел из тьмы". Он появляется всегда возле гроба женщины по имени Жанна. Потому что именно эта самая Жанна была единственная, кто видел этого ангела живым.

Страшилка.
Один мальчик не верил в существование этой истории. Однажды в 1:00 на Хеллоуин он пришел к этому гробу, но никакой статуи не обнаружил. На обратном пути эта статуя появилась из земли прям перед его лицом. В этот момент он не мог двигаться.
Он мог лишь только наблюдать за этой статуей.

Я легко шел по аллеи кладбища, гравий скрипел у меня под ногами, луна освещала мой путь. Сегодня полнолуние, время, в которое нужно провести обряд, найденный мной в интернете на форуме Некромантии, он мне понравился простатой своего исполнения, самое для меня сложное было прийти в полнолуние на кладбище. До этого в столь позднее время я на погосте не бывал.

Прочитав заклинание три раза и принеся в качестве подношения свежий фарш, я прислушался к своим ощущениям. Ничего. Осмотревшись по сторонам, я отправился в обратный путь.
- Зачем мне твое молотое мясо? - прозвучал у меня в голове незнакомый, жуткий голос.
- Му-му, - со страху я не мог выговорить ни слова.
- Ты чего мычишь? Говорить разучился? Не бойся, я тебе ничего плохого не сделаю.
- Ты кто? - с трудом произнес я.
- Ты меня назвал Хозяином кладбища, я он самый и есть. А тебя как звать?
- Феликс.

Ее лицо было прямо передо мной. Такое милое и родное. Я смотрел прямо в ее васильковые глаза. Сейчас, спустя время, я увидел в них уже не немой укор, а любовь, ласку и грусть.
"Почему, почему ты ушла, ничего не сказав?!" - я закричал, но ответом мне стало молчание.
Она улыбалась, так нежно, что по моему лицу покатились слёзы. Я вспоминал обо всем и рассказывал это ей. Просил прощения. За ту глупую выходку с обедом, когда я высыпал всю соль в суп. За порванные тетрадки, за плохие оценки, за записки от учителей, за поджоги в школе и разбитые окна. За всё...
Мне было двенадцать, когда мои родители погибли в автокатастрофе. Моя девятнадцатилетняя сестра взяла на себя мое воспитание. Она бросила учёбу, нашла работу. Недосыпала, недоедала. А что сделал я? Даже переходным возрастом не объясню я своё поведение! Я мучил её, винил в том, что родители умерли, хотя в тот день они поехали забирать моего робота.
Она плакала, скрывала это от меня, а мои шутки становились все жёстче. И вот, спустя долгих семь лет мучений, она не выдержала. Ушла, хлопнув дверью. Я был идиотом, что не побежал за ней, не упал в ноги.

Наш город, хоть и маленький, но очень интересный. В особенности своей историей. Но я не буду рассказывать исторические факты о нашем "Мухосранске", а расскажу легенду, подтверждение которой видела собственными глазами.

У нас некоторые улицы построены в прямом смысле на могилах, как именных, так и брацких (в особенности могилах еврейских пленников и солдат, умерших при второй мировой). Иногда на перекрестках таких улиц случаются ДТП, пожары и убийства. Бывают даже суициды. И одна такая улица идёт по прямой, где на повороте есть старое кладбище с церковушкой посередине, и именно там и случилось происшествие, которое породило легенду.

Говорят, что молодой шляхтич проиграл в карты у беса, и тот как плату заказал душу парня. Тот в отчаянии пошел на могилу к матери рассказать о горе, и именно в тот момент бес пришел по душу бедняги. В желании спастись, парень забежал в церковь и начал молиться. Тогда разбушевалась гроза, завыл ветер, а бес начал орать, что парень обманщик, что грешен и Бог его душу не спасёт. Тогда бедняга крикнул: "Так пусть моя душа охраняет это место, а не варится в твоём котле!". И дальше мнения расходятся: кто-то говорит повесился, кто-то, что застрелился, а кто-то говорит, что зарезался.

Тяжелые капли дождя барабанили по крыше сторожки кладбищенского сторожа. В небе сверкали молнии, раскаты грома сотрясали окрестности. Порывистый ветер гнал остатки мусора, листву по дорожкам кладбища. Ветер усилился, и поднял в воздух корзинку с искусственными цветами, поднятую с одной из могил. Корзинка ударилась о стеклопакет сторожки, заставив сторожа немного вздрогнуть.
Парень подошел к окну и задернул занавески, затем взял пульт и включил телевизор.
Пискнул тумблер СВЧ-печи, дав понять, что еда согрелась. Электрочайник тоже подал знак о готовности кипятка. Сторож неторопливо достал ужин и сварганил чай, после чего снова сел перед телевизором и начал наслаждаться детективным сериалом. Обход он давно уже сделал, закрыл ворота погоста. Теперь до утра он не должен был выходить из своего домика, ибо в эту ночь придут Они. Люди Непогоды, Существа Бури - у них много имен и названий. Но как ни крути, все их названия и имена звучат как-то зловеще, с потусторонним акцентом. И эта ночь должна был быть особенной. Нет, это была не ночь пятницы тринадцатое и не ночь Хеллоуина. Даже не ночь Ивана Купалы.
Это была обычная летняя ночь, но такая, когда сильная жара уступила место прохладе. Ночь встречи двух фронтов: холодного и теплого. И именно этими ночами приходят те самые существа. И не только летом.

Сидел как-то дома один. И вдруг мне в 2 часа ночи очень хороший друг звонит, просит помочь с чем-то. Ну, я ему никак отказать не мог. Все-таки лучший друг.

И вот заезжает он за мной, а с ним в машине еще трое знакомых парней. Ну, я спрашиваю, типа "Че случилось? Почему в такое время?". А он говорит "Да щас до места доедем, там поймешь". Темно было, я по-началу не понимал куда едем. Потом смотрю, что мы уже возле кладбища.

Выходим с парнями из машины, тут они из багажника лопаты достают, на мои вопросы не отвечают, тупо вперед идут, ну, а че делать, я за ними иду, страшно пипец. Через забор перелезли, идем мимо могил, у меня от страха все дрожит, речь несвязная, заикаться начинаю. Подходим к какой-то заброшенной могиле, друзья копать начинают. Тут друг мне лопату дает, говорит: "Я копать устал".

Я живу в селе. Оно небольшое. Неподалёку есть берег. Вот я вам хочу поведать про него.
Когда-то там стоял дом. Деревянный, ветхий, но большой, Жили в нём бомжи. Питались эти лишь рыбой. Ну, а чем ещё? Из имущества у них только удочка была. Спали на тряпках. Чтоб согреться топили костёр.
Никто на них не жаловался. До одного момента.
Один мужик погиб. Он старый был. Ловил как-то рыбу. Грохнулся с причала. Пытался за камни хвататься. Но гравий был склизкий и холодный. Так и окоченел в воде. Всем селом построили ему могилу. Величественный крест и пышные кусты. Будто не бомжу, а какому-то знатному человеку могилу отбабахали.
Но после этого (назовём второго мужика Петрович) Петрович с ума сошёл. Орал ночью так, что на всю Ивановку слышно было. Однажды прибежал к нам в село и стал орать как блаженный:
- Я видел его, видел!!

Про случай, о котором сейчас расскажу, вспомнил после недавней встречи с одним знакомым. Он-то как раз и был главным персонажем описываемых событий. Только не виделись мы давненько. Если бы он первый меня не окликнул, я б мимо прошёл, так и не признав. В общем, по порядку...

Витя - парень лет тридцати. Первая наша встреча произошла пару лет назад, в больничной палате. Я тогда пришёл навестить хворающего товарища. А Витя лежал на соседней койке. Выглядел он в ту пору архи неважно. Очень смахивал на пожелтевшую мумию с ввалившимися щеками и таращившимися из тёмных кругов глазами. Всё время проводил в горизонтальном положении. Лишь изредка, ссутулившись, усаживался на край больничной койки. Чтобы глотнуть чайку и запить очередную пилюлю. Практически ничего не ел, так как аппетит начисто отсутствовал. Но что болит конкретно, внятно врачам объяснить не мог. Потому что, по его словам, понемногу болело везде. И необоримая слабость ощущалась во всём теле.

Как говорил мой дед: «Внук, едрить-колыхать, поды сюды, дед тебе расскажет историю из своей жизни».

Когда мне было двадцать лет, в нашем селе случилась страшная беда.
Загорелся сарай бабы Фроси. Оно конечно было не странно... Ей сотню раз все говорили быть осторожнее и не курить в сарае, который забитый сеном. Но разве же она послушала? Она же баба... А когда бабы кого-то слушали?.. Что-то меня понесло не в ту сторону...

Тушили мы этот сарай всем селом. Но разве это было возможно?
Конечно, нет... Кто-то, лил ведра воды на сарай, остальные же на близь стоящую хату, чтобы не дай бог, и она не всполохнула.
И тут из сарая вылетает обгорелая бабка Фрося. Падает прямо перед моими ногами и начинает кричать, и умолять спасти ее. А потом затихает...