Неделя 3. Пятница, 24 апреля.
Войдя в кабинет, дверь за женщиной чуть громче захлопнулась. Напротив её стола сидел всем известный своей эмоциональной холодностью и нейтралитетом к другим людям, опер Сергей Громов. Не слишком громкий стук каблуков раздавался по кабинету.
— У меня для вас очередное дело. Готовы к работе? — усевшись за кресло, женщина спешно заправляет выбившиеся пряди за ухо, поднимая свой взгляд.
— А что, у меня есть выбор? — выгнув бровь, сострил он, передавая иронию, через нотки в своём голосе.
— Вообще-то, нет. — сделав акцент на последнем слове, она выдвинула чуть вперёд жёлтую папку. — В лесу был найден мёртвый подросток. Займитесь. — кратко кивнула она, изучая документы, даже не взглянув на него.
— И всё? — приподнял он бровь, будто удивляясь. — Шеф, вы просто кладезь информации. — криво усмехнувшись, Громов чуть шумно выдохнул, собираясь покинуть кабинет.
Густой проросший лес, в котором периодически раздавался стрекот кузнечиков и цикад, временами всё же замолкая, разрешая насладиться тишиной.
— Очередная рабочая неделя, Ирина, очередное дело. — кисло улыбнулся Громов, произнося последнюю фразу чуть тише, и более протяжно, будто вытягивая через силу слова.