Страшные истории и мистические истории

Я смотрел фильм, попивая пиво. Мой друг, Антон, тем временем валялся на кровати, пуская клубы пара в потолок. Он недавно купил электронную сигарету и не выпускал ее из рук. Мне его приторные испарения были не по душе, но я старался не обращать внимания. Правда, когда он дыхнул на меня этим паром, я взбесился и дал ему неплохую затрещину. Антон не остался в долгу - ударил в грудь. Я хотел дать по шеям своему гостю, но сдержался. Все-таки я начал эту коротенькую потасовку.
Антон, потирая ушибленное место, спросил:
- Чего ты своими культями махаешь?
- Да харе уже дымить. У меня предки придут, учуют запах - как я объясню им?
Антон задумался, скорчив забавную гримасу. А после, видимо, не придумав, как объяснить это сладковатое амбре в квартире, выдал:
- Да и не дым это вовсе.
И пустился объяснять принцип работы этой штуки. Я его не слушал - мои мысли были заняты другим.
Дело в том, что сегодня на наш урок пожаловала какая-то компания. Пять человек в синих пиджаках и брюках. На руках у них были некие напульсники с надписью "Копия и Оригинал". Один мужчина из этой группы, выйдя вперед, начал говорить с сильным немецким акцентом.

Публикую, как я полагаю, последние мысли своего хорошего друга по его просьбе. Дело в том, что на днях мне пришло от него письмо, в чем я был крайне удивлен, все-таки в наше время не всегда ожидаешь получить настоящую рукопись от вполне современного человека, имеющего аккаунты почти во всех соцсетях. Но что-то я отвлекся, в общем, ниже я приведу его слова и сразу хочу сказать, что этого парня я знаю еще с детсада, за его психологическое состояние могу ручаться, он никогда не пил, употреблять чего даже и не думал, да что уж там, за свои года ни разу сигарету в зубах не держал.
Итак, к письму.

"Андрюха, не знаю получишь ли ты это письмо, скорее всего оно даже до почты не дойдет, но я очень и очень надеюсь, что ты все же прочтешь это и не сочтешь меня конченным придурком, который убухался и с пьяни пишет эти бредни кому попало. Всё серьезно. Я уже уверен, что не выживу, мне просто нужно выговориться и предупредить тебя, что все очень и очень плохо.
Давай сразу к делу.
Я буду рассказывать подробно и по порядку.

Просьба не искать здесь смысл. Здесь - одни эмоции. Эмоции больного. Я хочу показать их людям, пока за мной не пришли белые монстры...

Я не знаю сколько я уже тут. Может неделю, а может и год. Я чувствую как схожу с ума. Голова болит от белого. Всё белое! Белые стены, белая кровать и пол. Потолок - белый. Люди ходят в белой одежде. Когда я бесную, мне вводят белую жидкость через белый шприц. Вводит лекарство бледный, почти с белой кожей врач. Одет он в белый медицинский халат. На голове белая шапочка с нашитым на неё крестом - тоже белым. На мне - белый халат и белые тапочки. Голова начисто выбрита. Кормят тоже по-белому. Рис, курица или белая рыба. На белоснежной тарелке. Пить дают либо молоко, либо воду. В белых пластиковых стаканчиках. Со мной не говорят. Это тоже пытка. Говорила я лишь один раз - когда спрашивала сколько я уже здесь. Мне не ответили. А мой голос звучал сухо и тихо.

Однажды мне дали бумагу. Тоже белую. Меня учили делать самолетики и кораблики. Учила меня одна женщина. Она не говорила. Она была немая. Не знаю как я это поняла, но это было так. Потом однажды её силком вытащили из комнаты. Я её больше не видела.

Самара. 1989 год.

В частном доме, расположенном в Зубчаниновке, царило невероятное веселье. И правильно. Ведь как еще может отпраздновать свое двадцатилетие девушка, у которой невероятно много друзей, кроме как не устроить для них небольшую вечеринку? Тем более, если папа — довольно-таки именитый в городе человек?

Однако, как известно, всему есть конец. Вот и праздник подошел к своему логическому завершению. Гости разошлись, а Лариса, довольно уставшая и чуть-чуть хмельная, отправилась на боковую. Поднимаясь на второй этаж, она даже мечтала, что вот сейчас зайдет — ляжет на постельку и уплывет в блаженные объятия Морфея. Только вот сделать этого у нее не получилось. Поскольку в ее комнате на кровати сидел молодой человек. Он был невероятно печален, очень бледен и держал в своих руках письмо.

Я стоял на улице и курил. Новый город. Третий час ночи. Что-то сильно волновало меня. Звонок.
- Алло?
- Алло, здравствуйте. Мы предлагаем вам работу. Тверская 23. Дом 6. 12:00 утра. До свидания.
Человек сбросил трубку. Голос был запыхавшийся, как будто человек только что пробежал 40 километров. Я оглянулся. Я увидел человека с телефоном у уха. Он не говорил. Стало жутко и я влетел в дом.

Утро. 11:51. Я оделся и умылся. Странно, что человек даже не сказал что за работа и откуда он знает, что я безработный?! Ладно, все равно.

12:30. Я у звонка в дом. Мне открыл дверь старинный человек. Тот, которого я видел ночью вдали. Ну, мы живем на соседней улице. Может, тоже покурить решил...
- Идите в ту комнату. - человек толкнул меня в комнату и запер меня там.

Здравствуй, Мишка!

Говорят, что о покойниках надо говорить только хорошее или совсем ничего не говорить. Но ты меня знаешь, я не умею лицемерить, поэтому терпи, друг мой, я намерена сказать тебе все, что думаю. Ты - сволочь! И это самое мягкое слово, которое я могу подобрать. Пятнадцать лет тебя нет на этом свете, и я уже не думала, что ты когда-нибудь сможешь меня так разозлить. Я боюсь ехать на твою могилу, потому что буду орать на тебя, бить кулаками в твой чертов памятник, а, может, и головой. Вдруг тогда ты сможешь как-то объяснить мне, зачем ты это сделал.

Четырнадцать с половиной лет я была уверена, что это несчастный случай. Я почти смирилась. Каждый год я приезжала к тебе, рассказывала о своих делах, советовалась. Мы с твоей мамой регулярно сажали цветы. Помнишь те колокольчики, что цвели до самого снега? Ты был моим самым близким другом при жизни, мы вместе взрослели, читали одни книги, смотрели одни спектакли, мечтали. Ты остался моим другом и после смерти. Я не знала, что ты меня предал. Я не знала, что предала тебя.

Когда я была маленькой, лет 7, у меня был друг. Необычный друг, его никто не замечал. Конечно, он был невидимым. Мы с ним дружили, а теперь к описанию: у него были черные волосы, бледный, большиые карие глаза, а называл он себя Кошмариком, странное имя, не правда ли? Но я его любила таким, каким он есть.

Но однажды он исчез. Случилось это летом, светило ярко солнце, я с Кошмариком играла в мяч. Он должен был забрать его у меня, а я бегать от него. Но он бегал очень медленно. Мне очень сильно стало жалко Кошмарика. Я предложила другую игру.
Кошмарик, давай играть в другую игру?
Мой друг только кивнул.
- Давай в трум, хрум, крам?
Он опять кивнул. Я кинула ему мячик, но он пролетел сквозь него.
Кошмарик в слезах убежал от меня.
- Кошмарик, стой! - Задыхаясь от бега кричала я.
Но он обиделся на меня. Я конечно тоже начала плакать, я ведь потеряла лучшего друга, в своей жизни. Я расстроилась и убежала домой в слезах.

Недавно я перебралась в новый дом. Цена была маленькая, хотя там даже был бассейн, не считая огромного дома. Меня все устраивало.
Однажды, когда я забирала почту, я обнаружила какое-то подозрительное письмо. Оно адресовано моему дому (моих данных указано не было). Правда, обратного адреса не было.
Так как адрес был написан корявым почерком, я решила, что это какой-то соседский ребенок играется. Я с соседями не успела познакомиться, поэтому и данных на письме нет.

Я с интересом открыла письмо.
"Привет, ты кто? Как тебя зовут? Ответь мне, пожалуйста".
Я решила подыграть ребенку, заодно и познакомлюсь.
"Привет! Меня зовут Кристина. Я работаю в небольшой компании. А как тебя зовут?"
Так как обратного адреса не было, я просто засунула письмо обратно в конверт и положила в почтовый ящик.

Неделю назад мне пришло письмо от моей сестры Марии. Она живет в Лондоне в родительском доме, который я покинул пять лет назад после смерти моей матери. Я живу маленьком городке и работаю врачом, пациентов мало, поэтому я большую часть своего рабочего времени читаю книги или играю в гольф.

Письмо от Марии взволновало меня, вернее ее содержание. Она попросила, чтобы я скорее приехал к ней в родительский дом без объяснения причин. Я заранее купил билет на поезд от моего города до Лондона на прямую.

Собрав все вещи, я вызвал кэб. Повозка приехала быстро и мы отправились до вокзала. В этот день, а это была пятница, сверху лил дождь, повсюду была слякоть сырость. То и дело мелькали люди с зонтами, они перепрыгивали через лужи или подскальзывались на ровном месте.

Пытаясь скоротать время до получения ответа, я снова стал ходить от стены к стене, совершенно забыв о том, что не помню, когда последний раз я ел. Чувство голода меня не преследовало, но доносившийся с улицы, через открытое окно запах свежесваренного кофе, заставил меня пойти на кухню и включить кофеварку.
По квартире стал разноситься сильнейший, забивающий обоняние запах варёного кофе. Налив в небольшую чашку, я бросил как всегда одну ложечку сахара, и усердно перемешивая кофе немного задумался. Я снова погрузился в тот вечер, когда меня погрузили в фургон и доставили в лабораторию. Из этих воспоминаний меня вытащил звук входящего электронного письма, которое скорее всего пришло от Александра Ивановича, на сайте которого я побывал.
Услышав этот звук, я сломя голову понёсся к ноутбуку и как только подбежал к нему, тут же стал проверять почту. Во входящих сообщениях было множество не прочитанных писем, но одно письмо, с пометкой: "Ответ: Давайте встретимся" я никак не мог пропустить. Открыв его, я был немного разочарован тем, что прочитал.