Утро. Раннее утро. Тяжело дыша, я с завидной скоростью преодолеваю заборище (да, именно заборище!) детского дома 16, который завешан проволокой. Благо, ничего не зацепилось, а то бы мне была хана. Большая хана. За моей спиной крики и вопли "А ну вернись, Даша!" и еще много взрослых словечек. Эту фразу я, типичная я, пропускаю по своей натуре. В ушах свистит ветер, мои босые ноги заминают снег, оставляя следы. Жгет, очень жгет. Но я терплю. Меня с детства учили терпеть, ибо я была забрана от алкашей и пьяниц. Сейчас я даже не знаю, хорошо ли они сделали, отобрав меня от родителей. Им ведь все равно - здорова я, мертва или простужена. Но я их любила. Заметьте, любила.
Начиная с пяти лет, я писала им письма. Да, с ошибками, но искренне. И вот, сейчас мне 12... Прошло семь лет... А ответа на мои жалкие пять строчек так и не последовало... Детская обида.
День. Знаете, какого это, чувствовать себя ненужной? Но в тоже время свободной, независимой и взрослой?.. Мое детство слишком рано кончилось, даже не начавшись. А теперь я по настоящему чувствую себя хорошо... Я люблю свою страну. Не знаю почему. Просто люблю. Пьяницы? Ну и что? Они такие же люди, хоть от одного запашка спиртного я морщу нос и фыркаю.
Начиная с пяти лет, я писала им письма. Да, с ошибками, но искренне. И вот, сейчас мне 12... Прошло семь лет... А ответа на мои жалкие пять строчек так и не последовало... Детская обида.
День. Знаете, какого это, чувствовать себя ненужной? Но в тоже время свободной, независимой и взрослой?.. Мое детство слишком рано кончилось, даже не начавшись. А теперь я по настоящему чувствую себя хорошо... Я люблю свою страну. Не знаю почему. Просто люблю. Пьяницы? Ну и что? Они такие же люди, хоть от одного запашка спиртного я морщу нос и фыркаю.