Страшные истории и мистические истории

Вечер, веет ветер,
печалит сумрак путь.
Городок невесел
и жуть сжимает грудь.
Будь усталый путник
смел, но осторожен.
Видишь – птичий трупик
черви сладко гложут?
Здесь порхать не нужно.
В сумерках – тем паче.
Всё страшит и чуждо.
Слышишь, кто-то плачет?

Одна девочка училась в музыкальной школе. Ездила она туда на маршрутке номер 113. Вот и на этот раз она ехала на маршрутке номер 113 в музыкалку. Сама маршрутка знакомая и водитель тоже знакомый. Доезжают, значит, до большого перекрёстка. А дальше хода нет. Там идут дорожные работы. Водитель крикнул: "Девочка, ты не бойся. Мы сейчас в объезд поедем". В маршрутке никого больше не было, поэтому водитель и обратился только к девочке. А девочка и не думала бояться.
Едут дальше. А там тоже ремонт идёт, никак нельзя проехать. Водитель говорит: "Девочка, тебе до музыкалки совсем немного идти. Вот прямо пойдёшь через эти дворы и выйдешь на свою музыкалку. Ну а я назад поехал". Вышла девочка и пошла пешком.
Только район попался вообще незнакомый. Дома какие-то мрачные, тёмно-серые. И люди тоже в тёмных одеждах ходят: в чёрном, коричневом, тёмно-сером. Все какие-то грустные. Девочка встретила женщину, та шла в чёрной шляпке и плакала. Потом попались два пацана. Грустные, они рыли прямо во дворе большую яму, похожую на могилу.
Девочка зашла за угол очередного мрачного дома. Там на асфальте играли в классики две маленькие девочки. Они пинали какую-то чёрную коробочку. Но на асфальте не было ничего нарисовано. Наша девочка спросила у этих: "Вы чё, дурочки? У вас мела не нашлось?" Одна маленькая девочка протянула свою руку и показала на асфальт. Там были нарисованы квадратики, только чёрным мелом, которого почти не было видно на асфальте.
Наша девочка подняла коробочку, которой играли в классики. Она открыла эту картонную коробочку. Там на дне лежала мёртвая чёрная мышь. Девочка сказала: "Фу!" и бросила коробку на асфальт, а сама пошла дальше.

Пробка была основательной, беспросветной, многочасовой и многокилометровой.
- По ходу дела встряли, - закуривая, произнес водила, заглушил мотор и повернулся ко мне, - сильно торопишься?
Я неопределенно пожал плечами.
- Это правильно, - как-то по-своему истолковал мой жест таксист, - пробка дело такое, нервничай, не нервничай, быстрее не будет. Только дров наломаешь. Так что лучше расслабиться и поговорить о чем ни то.

Похоже, это был тот тип бомбил, которые с удовольствием готовы трепаться часами, лишь бы были свободные уши. Впрочем, в сложившейся ситуации это не слишком уж и раздражало. По крайней мере, пока.
- Так кем, ты говоришь, работаешь? - спросил он, хотя я ничего такого не говорил.
- Ну... можно сказать, что писателем, - совершенно не подумав, ляпнул я в ответ. Люблю, знаете ли, вешать лапшу малознакомым людям.
- Ишь ты! Никогда еще людей искусства не возил, - тон у таксиста был такой, что я, профессиональный врун, смутился, почувствовав себя самозванцем, - А про что пишешь? Детективы, романы или как?
- Ну, - замялся я, - Все понемножку... Народное творчество, триллер... - Кто меня за язык тянул? Хорошо хоть краснеть не умею.
- О, триллер! - еще больше оживился водила, - Слушай, я тут тебе могу парочку интересных историй подкинуть, если хочешь. Совершенно бесплатно. - И, не дожидаясь моего согласия, начал рассказывать.