Мучительно болела голова. Словно с жесточайшего похмелья. Открыв один глаз, Максим поморщился от ввинчивающейся в мозги боли. Покряхтев, как старый дед, он, перевернувшись на спину, принялся неторопливо массировать виски. Попытки утихомирить эти неприятные ощущения были слабыми, но хоть что-то. Открыл второй глаз. Взору предстал старый потолок, с облупившейся краской и белёсыми разводами по краям. Парень нахмурился и от стрельнувшей боли, снова схватился за виски. В голове начали проносится первые осмысленные мысли.
"Где я, чёрт возьми?!"
У него в квартире, да и у знакомых ему людей, такого потолка явно нет. Разум всё ещё тупил, не зная с какого момента необходимо начинать анализировать это непонятное событие.
Собравшись с силами, он, стараясь не делать резких движений, аккуратно перевернулся на бок, а затем опираясь рукой об грязный пол, приподнялся. Ещё пара незамысловатых "кульбитов" и вот он уже встал. Только радости это не принесло.
Максим находился в небольшой комнате, тускло освещаемой через окно. Взгляд зацепил пару стульев, покрытых пылью, коробку с какими-то книжками, кучу старых тряпок и крупный письменный стол. Ну и вонючий матрас в красных пятнах, с которого он, видимо, скатился, находясь в беспамятстве.
"Обстановка супер. И как я сюда попал?" - спросил он себя, тут же честно отвечая - "Не знаю..." И это очень нервировало парня.
Что он помнит последнее?
