Страшилка

В тот день дома были только родители. Папа отдыхал на диване, мама протирала окошко. На стеллаже в рамке, за стеклом стоял большой портрет моих родителей. Стоял уже давно, никак не доходили руки повесить его на стену.
На большом портрете были мои родители в день свадьбы - с фотографии срисовывала профессиональная художница. Я его дарил им на 25-летие свадьбы, он был дома уже лет десять.
И вдруг в тишине раздается сильный треск - сверху донизу лопается стекло, перечеркивая изображение отца. Родители расстроились, но какой-то мистики или чего-то необычного не увидели.

А помните времена, когда почти у каждого в нулевые года были телефоны Nokia, Sony Ericsson, Motorola? Доступа в интернет на таких устройствах не было, по крайней мере, такого доступа, как сейчас, в два клика, со скоростной загрузкой, с высоким качеством видео. И потому первый для нас всех Ютуб, а точнее, его подобие выглядело так: блютуз или какие-нибудь другие аналоги беспроводных файлообменников. Благодаря ним мы могли обмениваться видосами, продолжительности где-то в районе трёх-пяти минут. Хотя, конечно, были по ТВ и в журналах рекламы, где по конкретному номеру вбивался через смс код, и качалось на устройство понравившиеся тебе видео, картинка, музыка, игра. Но, увы, удовольствие такое было дорогим, потому блютуз и считался для нас ранним, бесплатным видеохостингом, хоть и по современным меркам так говорить в корне неверно.
Именно в те далёкие уже времена я впервые увидел мультики с кровавыми весёлыми лесными зверушками, глаза в небе и девочку-крысу. Страшные, некомфортные, жуткие видео и фотки среди нас, детей, ценились больше всего, а смотреть подобное в темной обстановке с друзьями, было самым запоминающимся мгновением в начальной школе.

В ту ночь я спал в большой комнате в гордом одиночестве. В полночь просыпаюсь и слышу, что вроде как в форточку стучит кто-то. Сразу мысли: Кто там ещё шляется?! Проклятый первый этаж! Вот суки, спать не дают! Прислушиваюсь, неа, не в форточку. Вслушиваюсь сильнее, вглядываюсь в темноту.
А на шкафу у меня валялась машинка детская с дистанционным управлением. Так вот, неожиданно понимаю, что машинка эта туда-сюда раскатывает, колёса шумят, от стенки отталкивается и обратно едет. Думаю такой: ща, свет как включу - и все глюки исчезнут!
Ага, прям щас!
Торшер включаю, а машинке пофиг, не останавливается зараза. Может, в пульте что замкнуло? Беру в руки пульт, офигеваю ещё больше - батареек внутри нет! А эта сволочь всё ездит.

По наследству от деда достался мне домик в деревне. Так как мне там совсем делать нечего, решил я его продать. Заехал туда перед продажей вещички нужные забрать. Полезного было мало, но когда разбирал чердак, наткнулся на старую детскую книжку с простым названием "Малыш и сны". Так как я особо не спешил и собирать больше было нечего, то решил прочитать пару строк из книжки.
Очнулся я на первом этаже. Книга лежала рядом. Я не помнил ничего, что со мной было, а за окном уже спускались сумерки. Голова немного гудела. Взяв собранные вещи, я забросил их в машину. Когда пошёл закрывать дверь, увидел на полу ту самую книгу. Немного подумав, я взял ее с собой.
Уже будучи дома, в выходной я решил пролистать книгу опять. При этом засек время, было 12:30. Мистический эффект повторился - очнулся я на кухне, хотя читать начал в комнате. Книга лежала в коридоре. В памяти снова было пусто, я не помнил ни одного слова из книги и не помнил, что делал. Часы показывали 5 часов вечера.

По осени мы с толпой пацанов начали собираться в одном подвале. Этот подвал мы хорошо изучили, все входы, выходы и проходы. Естественно, тихо там не было, и когда жильцы дома узнали, начали вызывать ментов. В общем, сидим толпой, карты, вино, разговоры, и тут они залетают. Все произошло быстро: кто-то разбил лампочку, и мы ринулись врассыпную. Подвал мы изучили хорошо и свободно перемещались в нем в абсолютной темноте. Пока те расчехлили фонарики, многие наши успели уйти далеко в темноту или в сторону выхода.

Я быстро перемещался по одному из коридоров, когда меня кто-то схватил за рукав и сказал:
- Сюда, быстро.
Как я понял, мы зашли в одну из комнат и затихли. Я слышал топот и крики. Когда я достал зажигалку, услышал:
- Не вздумай чиркать.
Я еще удивился про себя: как он узнал про зажигалку, если в этой темноте не видно даже руки перед носом?

Наш город на половину окружён железной дорогой. А если точнее, то сквозь него, отсекая кусочек, проходит железнодорожная ветвь, она приходит, разветвляется на вокзале, а затем собирается вновь и уходит далеко вдаль. В месте, где дорога уже собралась, но ещё не успела покинуть черту города, есть ущербный съезд, по которому снабжаются сырьём наши заводы. Если посмотреть на карту, то может показаться, что город - это непомерно огромный плод, который вырос на тоненьком отростке крупного ствола. Дорогу довольно часто используют как тропинку к дачам. Окраина города прилегает к железке в плотную.
Есть что-то тоскливо-родное в старых окраинах российских городов. Ощущение какой-то сказки наяву что ли... Как будто ты попал в далёкий, глупый и наивный детский мир, где под каждым сухим куском, в каждом убитом подъезде, за цепочкой ржавых гаражей таится тёплая и приятная тайна. И ты сам понимаешь, что это бред... но чувство никуда не деётся.

- Два кольца два конца, а по середине гвоздик?
- В очки студента вбили гвоздь.
- Нет, это - ножницы!
- Ножницы вбили? Обалдеть.

- Я тут кстати задумался, а кто хомячков-то ест?
- Кошки, собаки, кони...
- Кони травоядные.
- А в траве хомяки попадаюццо, выплёвывать их что ль?

- Я вчера купил себе ежика, сегодня он умер, врачи говорят - от старости.
- Конечно, был бы молодой, он бы от Камаза убежал.

Слышишь радио, дружок?
Этот жуткий голосок
Обращается к тебе.
Волос стынет по спине!

«Мальчик, мальчик! Приготовься.
Катит гробик на колёсах».
«Мальчик, мальчик! Приготовься.
Катит гробик на колёсах».

Катит на колёсах гроб.
Катит прямо к тебе в дом.
И по радио не зря
Сообщают про тебя.

Я с детства не верил в мистику и магию, даже очень рано перестал верить в Деда Мороза. Всегда верил во что-то, только если этому есть подтверждение, но однажды я нашел подтверждения мистике, и лучше бы это не случалось.
Было это, когда мне было 14 лет, я тогда не особо ладил с кем-то, мог часами бродить в одиночестве по разным заброшкам. Мы с семьей переехали в новый город, был конец октября или начало ноября, не помню точно, но помню, что был очень сильный ливень, вечерело и мне следовало бы вернуться домой. Но я не смог удержать интерес и решил посмотреть еще одну заброшку. Это была заброшенная психбольница, и в такую погоду пойти туда мне казалось только интереснее и веселее. Я всегда любил смотреть на разрушенные строения, всегда в голову приходило как это место выглядело раньше, что было вокруг него и почему оно сейчас такое. В стенах заброшек я находил целые истории.

Предисловие.
Закончив цикл мистических историй про деревню Заречье, я создал новый цикл страшных и загадочных историй про детектива Марка Варди в городе Грейс-Крик, который расследует убийства загадочного маньяка с именем "Художник". В прошлой заключительной части Марк Варди был сильно ранен "Художником", но сумел чудом выжить, а сам маньяк так и не был пойман и остаётся на свободе, убивая новых жителей этого казалось бы спокойного городка... Удастся ли Марку в этот раз поймать Художника или маньяк опять останется на свободе? Пора узнать во 2 главе этой мистической и по-настоящему страшной истории...

Часть 1: Цена каждого вдоха

Больничный покой встречал Марка Варди не тишиной, а ритмичным, оглушающим писком монитора. Каждое дыхание отзывалось в груди раздирающей вспышкой — там, где лезвие Художника прошло в миллиметрах от сердца. Марк выжил, но цена этого выживания оказалась страшнее смерти. Психопат не просто оставил его в живых — он сделал его живым проклятием для всего Грейс-Крик.