Как хороши, как свежи были розы...
Читал стихи я эти в прозе.
То - размышленье о прошедших днях,
А может, о загубленных мечтах.
О той любви, что манит в бесконечность.
Об одиночестве, в котором вечность.
О детском смехе, что звучать бы мог,
Коль счастье ты пустил бы на порог.
Ну, а в итоге - пустота и холод.
А за окном - метель, и ты уже не молод...
Читал стихи я эти в прозе.
То - размышленье о прошедших днях,
А может, о загубленных мечтах.
О той любви, что манит в бесконечность.
Об одиночестве, в котором вечность.
О детском смехе, что звучать бы мог,
Коль счастье ты пустил бы на порог.
Ну, а в итоге - пустота и холод.
А за окном - метель, и ты уже не молод...
И, плача о любви, горит свеча,
Но вскоре и она потухнет невзначай...
Воспоминание о розах, как мираж, растает.
А впереди – лишь смерть, и автор это знает.
И старый пес у ног поднимет вой,
Когда могильный мрак укроет с головой...
По мотивам одноименной прозы Ивана Тургенева.
Но вскоре и она потухнет невзначай...
Воспоминание о розах, как мираж, растает.
А впереди – лишь смерть, и автор это знает.
И старый пес у ног поднимет вой,
Когда могильный мрак укроет с головой...
По мотивам одноименной прозы Ивана Тургенева.
Цунаде-сама