Однажды ночью я рассорился со своей девушкой и поехал к себе в общежитие. Успел проехаться в метро до закрытия, прошел, ежась от холода, двести метров до трамвайной остановки. Фонарь над нею не горел, людей не было. Я уже начал припоминать, ходят ли еще трамваи в это время, но приближающийся грохот и скрип развеяли мои сомнения. Источник звука выехал из-за поворота и остановился, помедлив немного, раскрыл двери.
- Вы еще ездите? - спросил я у водителя, небритого мужчины в оранжевой спецовке. - Или уже в депо?
- Последний трамвай, - буркнул водитель, нетерпеливо постукивая пальцами по рулю. Я не стал дальше ему надоедать, облегченно вздохнул и прошел в абсолютно пустой салон. Почему-то лампы внутри изредка подмигивали, словно у трамвая тоже слипались глаза.
Я сел на одно из последних мест - мне всегда нравилось наблюдать за другими пассажирами. Как они одеты, о чем разговаривают. С какими лицами смотрят в окна, улыбаются ли, встретив взгляд своего отражения. Я вот - всегда улыбался.
Трамвай загремел, набирая скорость. Несколько остановок он проехал, не останавливаясь - все равно там никого не было. На следующей - остановился и впустил сутулого мужчину в черном плаще с поднятым воротником. Он закашлялся, заходя и сел на одно из первых мест. Мне было его не разглядеть и я включил плеер, чтобы не заснуть.
- Вы еще ездите? - спросил я у водителя, небритого мужчины в оранжевой спецовке. - Или уже в депо?
- Последний трамвай, - буркнул водитель, нетерпеливо постукивая пальцами по рулю. Я не стал дальше ему надоедать, облегченно вздохнул и прошел в абсолютно пустой салон. Почему-то лампы внутри изредка подмигивали, словно у трамвая тоже слипались глаза.
Я сел на одно из последних мест - мне всегда нравилось наблюдать за другими пассажирами. Как они одеты, о чем разговаривают. С какими лицами смотрят в окна, улыбаются ли, встретив взгляд своего отражения. Я вот - всегда улыбался.
Трамвай загремел, набирая скорость. Несколько остановок он проехал, не останавливаясь - все равно там никого не было. На следующей - остановился и впустил сутулого мужчину в черном плаще с поднятым воротником. Он закашлялся, заходя и сел на одно из первых мест. Мне было его не разглядеть и я включил плеер, чтобы не заснуть.
Через остановку вошли двое - молодой парнишка в грязной толстовке с натянутым капюшоном и пожилая женщина в багровом плаще. Очень красивая. Она, похоже, возвращалась из какого-то ресторана - на ней блестело золото, в руках была крохотная сумочка. И что она делает в трамвае, ей больше пошла бы дорогая машина, которую вел бы ее молодой ухажер... Женщина села на одиночном сиденье в середине салона, парнишка приткнулся на двойном, пристроив рядом с собой объемистый рюкзак и отвернувшись к окну.
Трамвай снова тронулся. Я покосился в заднее окно - там убегали за поворот рельсы, подведенные светом фонарей и местами загораживаемые листвой деревьев. Вот их перебежала черная кошка, блеснув на свету белым кончиком хвоста.
На следующей остановке тоже никого не было и трамвай уже собирался проехать мимо. Но из тени вдруг выступила бледная фигура и он поспешно остановился и раскрыл двери. Я уже почти задремал, только покосился уже без интереса на вошедшего пассажира. И тут же вскочил:
- Девушка, что с вами?!
Она была вся мокрая, с ног до головы. И почти голая, завернутая только в банное полотенце. Уже этого было бы достаточно, чтобы удивиться, но... Полотенце было в крови! Оно пропиталось чуть ли не насквозь, наполовину окрасившись в бледно-розовый цвет. И багровые пятна наверху, где полотенца касались руки... Руки тоже были все в крови.
- Надо вызвать скорую! - в два прыжка оказываюсь перед ней, хватаю за холодные руки. Действительно, на них ряд глубоких порезов, из которых уже вяло струится кровь. Смотрю в лицо девушки. Красивая какая. И бледная, как смерть. Только глаза, под которыми залегли темные круги, широко распахнуты, словно ее удивляет моя реакция.
Боже! Да дело совсем плохо...
- Надо остановить кровь... да помогите же мне, в конце концов! - кричу, оглядывая салон и немногих пассажиров. Но никто даже не шевелится. Трамвай невозмутимо набирает скорость, словно в салоне нет окровавленной девушки, готовой умереть в любой момент.
Я нащупываю в кармане мобильный. Нет сети! Черт!
- У вас есть телефоны? Дайте мне телефон, кто-нибудь! - чуть ли не кричу. Я что, сплю?! Этого просто не может быть! - Почему вы мне не поможете?!
Мужчина в плаще только еще больше сутулится, отворачивается. Паренек прижимает к себе рюкзак и прячет лицо в ладонях. Только женщина медленно встает, идет ко мне и... берет меня за руку. Качает седой головой и говорит хриплым голосом, от которого у меня тоже вмиг начинает першить в горле:
- Мальчик, ты ей уже не поможешь. Да и нам тоже.
- О ч-чем вы говорите? - запинаюсь, беспомощно перевожу взгляд с окровавленного полотенца на спокойное лицо женщины. Она медленно оттягивает воротник блузы:
- Мы все тут мертвы, - на ее шее отпечатки чьих-то пальцев, бардовые, почти черные. Так вот, почему она так хрипит... - Странно, что живой смог сесть на этот трамвай.
- Да, - слабым голосом отвечает мертвая девушка, вырывая руку из моих онемевших пальцев. - Очень странно.
Не зная, что думать, я поворачиваюсь к мужчине на переднем сиденье. Он горько улыбается и показывает дырку от пули на своей груди. Совсем маленькую, чуть обгоревшую спереди. Я понимаю, что его черный плащ сзади так блестит не из-за дизайнерской ткани. Его пропитала кровь.
Мне становится плохо. Тянусь к кнопке на поручне, чтобы попросить водителя высадить меня.
Женщина качает головой, садясь на свое место:
- Отсюда невозможно выйди, мальчик. Есть только одна остановка - конечная. Через эти двери тебя может пропустить только Проводник.
Слабо всхлипываю. На подгибающихся ногах иду к дальнему сиденью. Голова кружится, воздуха не хватает. Окровавленная девушка подбирает с пола две монетки, выпавшие, когда я схватил ее за руки и садится на сиденье неподалеку. Я боюсь смотреть в ее сторону, а еще больше - боюсь увидеть, что скрывается под капюшоном подростка. Мне почудилось, что там что-то маслянисто блестит. О, Боже...
Трамвай снова останавливается. Заходит плачущая девушка в больничном халате, укачивая какой-то сверток. Ну конечно. Остановка "Роддом"...
Меня трясло. Каждый раз, когда трамвай замедлялся, внутри все холодело - я боялся, что он остановится и войдет кто-то настолько ужасный... ведь смерти бывают разные. Нет, не надо думать об этом. И о том, что за "конечная остановка". Ну водитель, ну молодец! "Последний трамвай", говоришь? И не поспоришь, он действительно последний!
Несмотря на мои молитвы, трамвай все же остановился. Новый пассажир о чем-то переговорил с водителем, провернул турникет и вошел в салон. Я не увидел причину его смерти. Да и не был он похож на мертвеца.
Высокий, в черном балахоне, седой мужчина. Бледные руки с тонкими пальцами. Ярко-голубые, пронзительные глаза. Улыбка профессионального психотерапевта. Так вот ты какой, Проводник...
- Передаем за проезд! - говорит он громко, глубоким голосом, каким священники служат обряды в церкви. Но... проезд?
Пассажиры достают из карманов монетки - такие же, как те, что обронила девушка. Древние, помятые, местами позеленевшие. Первый расплачивается мужчина с пулевым ранением. Он отдает деньги, говорит что-то с невеселой улыбкой. Проводник отвечает, улыбка пассажира становится уже искренней. Он послушно запрокидывает голову и Проводник кладет монетки на его глаза.
Мужчина словно цепенеет. И Проводник переходит к следующему.
Это - женщина в багряном плаще. Ее спрашивают о чем-то, она хрипло смеется:
- Меня больше волнует встреча с первым мужем. А этого подонка я больше не увижу - в раю ему не место.
- Правильный настрой, - одобряет Проводник, кладя монетки на накрашенные веки. Женщина замирает, на губах ее - довольная усмешка.
Следующая - девушка с ребенком. Она рыдает в голос, когда Проводник кладет совсем крохотные, с копейку, монетки на веки младенца. Потом он что-то говорит и девушка внезапно успокаивается. А потом и замирает, запрокинув голову, на веках - медные кружочки, руки по-прежнему прижимают к груди сверток с ребенком.
Когда очередь доходит до мальчика, я зажмуриваюсь. Открыв спустя минуту глаза, вижу, что он уже оцепенел, а лицо его Проводник накрывает белым шелковым платком. Боже, спасибо...
Теперь очередь за девушкой в полотенце. Они о чем-то говорят, Проводник берет у нее одну моменту. Встречает мой удивленный взгляд и подмигивает:
- Это аванс.
Девушка подходит к дверям и жмет кнопку. Трамвай начинает замедляться.
Теперь Проводник поворачивается ко мне. В трамвае мигает свет, все пассажиры, кроме двух, замерли с запрокинутыми головами. Мое сердце замедляется вместе с трамваем. Что же со мной будет...
- Ты у нас безбилетник, - говорит Проводник. - И, кажется, ошибся трамваем. Придется тебя высадить. Дойдешь пешком, ничего тебе пока делать на конечной.
- С-спасибо, - заикаюсь от радости. Неужели, меня отпускают!
Трамвай останавливается. Двери с шипением открываются и мы с девушкой выходим. Кстати, история взята с сайта, там их еще очень много, заходи. Она, едва ступив на землю, превращается в прозрачный силуэт, мягко светящийся в темноте и секунду спустя растворяется в воздухе. Так вот, о каком "авансе" говорил Проводник! Она теперь призрак!
Оборачиваюсь, надеясь успеть поблагодарить своего спасителя. Но - позади меня ничего нет. Только слышится медленно удаляющийся звук трамвая. В ту ночь я добрался до дома пешком, а на следующее утро едва поверил в то, что все это - не сон.
Пару лет спустя та поездка превратилась в смутное воспоминание. Еще позже - вовсе забылась.
Но вот мне уже сорок восемь лет. Я уложил спать сыновей, поцеловал на ночь жену. Пошел к рабочему столу, надеясь, что смогу написать еще пару глав к новому роману. Но в тот вечер я так и не сел за компьютер. На рабочем столе лежали монетки. Две потемневшие от времени монетки.
Я сижу в плетеном кресле во дворе. Здесь, в пригороде, трамваи не ходят.
Но я слышу, как один из них приближается к моему дому.
Автор: Галия Насибуллина (BasiliskBasilisk)
Трамвай снова тронулся. Я покосился в заднее окно - там убегали за поворот рельсы, подведенные светом фонарей и местами загораживаемые листвой деревьев. Вот их перебежала черная кошка, блеснув на свету белым кончиком хвоста.
На следующей остановке тоже никого не было и трамвай уже собирался проехать мимо. Но из тени вдруг выступила бледная фигура и он поспешно остановился и раскрыл двери. Я уже почти задремал, только покосился уже без интереса на вошедшего пассажира. И тут же вскочил:
- Девушка, что с вами?!
Она была вся мокрая, с ног до головы. И почти голая, завернутая только в банное полотенце. Уже этого было бы достаточно, чтобы удивиться, но... Полотенце было в крови! Оно пропиталось чуть ли не насквозь, наполовину окрасившись в бледно-розовый цвет. И багровые пятна наверху, где полотенца касались руки... Руки тоже были все в крови.
- Надо вызвать скорую! - в два прыжка оказываюсь перед ней, хватаю за холодные руки. Действительно, на них ряд глубоких порезов, из которых уже вяло струится кровь. Смотрю в лицо девушки. Красивая какая. И бледная, как смерть. Только глаза, под которыми залегли темные круги, широко распахнуты, словно ее удивляет моя реакция.
Боже! Да дело совсем плохо...
- Надо остановить кровь... да помогите же мне, в конце концов! - кричу, оглядывая салон и немногих пассажиров. Но никто даже не шевелится. Трамвай невозмутимо набирает скорость, словно в салоне нет окровавленной девушки, готовой умереть в любой момент.
Я нащупываю в кармане мобильный. Нет сети! Черт!
- У вас есть телефоны? Дайте мне телефон, кто-нибудь! - чуть ли не кричу. Я что, сплю?! Этого просто не может быть! - Почему вы мне не поможете?!
Мужчина в плаще только еще больше сутулится, отворачивается. Паренек прижимает к себе рюкзак и прячет лицо в ладонях. Только женщина медленно встает, идет ко мне и... берет меня за руку. Качает седой головой и говорит хриплым голосом, от которого у меня тоже вмиг начинает першить в горле:
- Мальчик, ты ей уже не поможешь. Да и нам тоже.
- О ч-чем вы говорите? - запинаюсь, беспомощно перевожу взгляд с окровавленного полотенца на спокойное лицо женщины. Она медленно оттягивает воротник блузы:
- Мы все тут мертвы, - на ее шее отпечатки чьих-то пальцев, бардовые, почти черные. Так вот, почему она так хрипит... - Странно, что живой смог сесть на этот трамвай.
- Да, - слабым голосом отвечает мертвая девушка, вырывая руку из моих онемевших пальцев. - Очень странно.
Не зная, что думать, я поворачиваюсь к мужчине на переднем сиденье. Он горько улыбается и показывает дырку от пули на своей груди. Совсем маленькую, чуть обгоревшую спереди. Я понимаю, что его черный плащ сзади так блестит не из-за дизайнерской ткани. Его пропитала кровь.
Мне становится плохо. Тянусь к кнопке на поручне, чтобы попросить водителя высадить меня.
Женщина качает головой, садясь на свое место:
- Отсюда невозможно выйди, мальчик. Есть только одна остановка - конечная. Через эти двери тебя может пропустить только Проводник.
Слабо всхлипываю. На подгибающихся ногах иду к дальнему сиденью. Голова кружится, воздуха не хватает. Окровавленная девушка подбирает с пола две монетки, выпавшие, когда я схватил ее за руки и садится на сиденье неподалеку. Я боюсь смотреть в ее сторону, а еще больше - боюсь увидеть, что скрывается под капюшоном подростка. Мне почудилось, что там что-то маслянисто блестит. О, Боже...
Трамвай снова останавливается. Заходит плачущая девушка в больничном халате, укачивая какой-то сверток. Ну конечно. Остановка "Роддом"...
Меня трясло. Каждый раз, когда трамвай замедлялся, внутри все холодело - я боялся, что он остановится и войдет кто-то настолько ужасный... ведь смерти бывают разные. Нет, не надо думать об этом. И о том, что за "конечная остановка". Ну водитель, ну молодец! "Последний трамвай", говоришь? И не поспоришь, он действительно последний!
Несмотря на мои молитвы, трамвай все же остановился. Новый пассажир о чем-то переговорил с водителем, провернул турникет и вошел в салон. Я не увидел причину его смерти. Да и не был он похож на мертвеца.
Высокий, в черном балахоне, седой мужчина. Бледные руки с тонкими пальцами. Ярко-голубые, пронзительные глаза. Улыбка профессионального психотерапевта. Так вот ты какой, Проводник...
- Передаем за проезд! - говорит он громко, глубоким голосом, каким священники служат обряды в церкви. Но... проезд?
Пассажиры достают из карманов монетки - такие же, как те, что обронила девушка. Древние, помятые, местами позеленевшие. Первый расплачивается мужчина с пулевым ранением. Он отдает деньги, говорит что-то с невеселой улыбкой. Проводник отвечает, улыбка пассажира становится уже искренней. Он послушно запрокидывает голову и Проводник кладет монетки на его глаза.
Мужчина словно цепенеет. И Проводник переходит к следующему.
Это - женщина в багряном плаще. Ее спрашивают о чем-то, она хрипло смеется:
- Меня больше волнует встреча с первым мужем. А этого подонка я больше не увижу - в раю ему не место.
- Правильный настрой, - одобряет Проводник, кладя монетки на накрашенные веки. Женщина замирает, на губах ее - довольная усмешка.
Следующая - девушка с ребенком. Она рыдает в голос, когда Проводник кладет совсем крохотные, с копейку, монетки на веки младенца. Потом он что-то говорит и девушка внезапно успокаивается. А потом и замирает, запрокинув голову, на веках - медные кружочки, руки по-прежнему прижимают к груди сверток с ребенком.
Когда очередь доходит до мальчика, я зажмуриваюсь. Открыв спустя минуту глаза, вижу, что он уже оцепенел, а лицо его Проводник накрывает белым шелковым платком. Боже, спасибо...
Теперь очередь за девушкой в полотенце. Они о чем-то говорят, Проводник берет у нее одну моменту. Встречает мой удивленный взгляд и подмигивает:
- Это аванс.
Девушка подходит к дверям и жмет кнопку. Трамвай начинает замедляться.
Теперь Проводник поворачивается ко мне. В трамвае мигает свет, все пассажиры, кроме двух, замерли с запрокинутыми головами. Мое сердце замедляется вместе с трамваем. Что же со мной будет...
- Ты у нас безбилетник, - говорит Проводник. - И, кажется, ошибся трамваем. Придется тебя высадить. Дойдешь пешком, ничего тебе пока делать на конечной.
- С-спасибо, - заикаюсь от радости. Неужели, меня отпускают!
Трамвай останавливается. Двери с шипением открываются и мы с девушкой выходим. Кстати, история взята с сайта, там их еще очень много, заходи. Она, едва ступив на землю, превращается в прозрачный силуэт, мягко светящийся в темноте и секунду спустя растворяется в воздухе. Так вот, о каком "авансе" говорил Проводник! Она теперь призрак!
Оборачиваюсь, надеясь успеть поблагодарить своего спасителя. Но - позади меня ничего нет. Только слышится медленно удаляющийся звук трамвая. В ту ночь я добрался до дома пешком, а на следующее утро едва поверил в то, что все это - не сон.
Пару лет спустя та поездка превратилась в смутное воспоминание. Еще позже - вовсе забылась.
Но вот мне уже сорок восемь лет. Я уложил спать сыновей, поцеловал на ночь жену. Пошел к рабочему столу, надеясь, что смогу написать еще пару глав к новому роману. Но в тот вечер я так и не сел за компьютер. На рабочем столе лежали монетки. Две потемневшие от времени монетки.
Я сижу в плетеном кресле во дворе. Здесь, в пригороде, трамваи не ходят.
Но я слышу, как один из них приближается к моему дому.
Автор: Галия Насибуллина (BasiliskBasilisk)
EmFi