Шли дни. Под окном от постоянных ливней сгнили берёзы. Как и прежде, не на чем писать. Сложные многослойные предложения превратились в краткий скупой слог. Уже привык ходить по грязи туда-обратно. Чувствам больше не осталось места. Вокруг меня сплошной вакуум. Хотелось бы злиться, истерично смеяться, плакать, испытывать хоть какие-то эмоции. Но в глазах лишь туманное безразличие, я не больше, чем элемент мебели в интерьере этого дома. Я не больше, чем вешалка для одежды.
Почему я пишу об этом? Неужели мне ещё есть, что сказать? Или это и есть край безысходности? И я злюсь на себя, только на себя, ведь я сам запер себя в этом спокойном и безмятежном болоте. Я остался лишь наблюдателем хода часов моей жизни. Это болото - я сам. Оно - мой "богатый внутренний мир". Я становлюсь агрессивным, я брежу. И так хотелось бы написать тебе нечто столь же гневное, но я уже не в состоянии думать об этом. Прощай.
Почему я пишу об этом? Неужели мне ещё есть, что сказать? Или это и есть край безысходности? И я злюсь на себя, только на себя, ведь я сам запер себя в этом спокойном и безмятежном болоте. Я остался лишь наблюдателем хода часов моей жизни. Это болото - я сам. Оно - мой "богатый внутренний мир". Я становлюсь агрессивным, я брежу. И так хотелось бы написать тебе нечто столь же гневное, но я уже не в состоянии думать об этом. Прощай.
EdWeber