Реальность как будто нащупана взглядом,
Скользит в подсознании, можно сказать.
И кажется - близко, и кажется - рядом,
Но щупальца вен не могу отыскать...
Собака... Тень пса за моею спиною.
Войдет ли с дождя он? Я знаю, что да.
Упав, ухожу... Что же стало со мною?
Какая же, в сущности, все ерунда...
Реальность... Как клочья осеннего дыма,
Растаявши в небе, ты скрылась из глаз.
А пальцы - по венам, но мимо, но мимо...
Попытка не пытка в тринадцатый раз.
Боюсь... Не осмелюсь взглянуть на себя я -
Мне страшно увидеть, что стало со мной.
Кричу. И, на музыке крика взлетая,
Пишу эти строки, а пес за спиной.
Скользит в подсознании, можно сказать.
И кажется - близко, и кажется - рядом,
Но щупальца вен не могу отыскать...
Собака... Тень пса за моею спиною.
Войдет ли с дождя он? Я знаю, что да.
Упав, ухожу... Что же стало со мною?
Какая же, в сущности, все ерунда...
Реальность... Как клочья осеннего дыма,
Растаявши в небе, ты скрылась из глаз.
А пальцы - по венам, но мимо, но мимо...
Попытка не пытка в тринадцатый раз.
Боюсь... Не осмелюсь взглянуть на себя я -
Мне страшно увидеть, что стало со мной.
Кричу. И, на музыке крика взлетая,
Пишу эти строки, а пес за спиной.