Боюсь ли я смерти? Нет. Я только что впустил ее в себя, а затем выпустил. Каждый день миллионы людей делают то же самое, когда курят. Курение - тоже смерть, ведь так? Почему нас не пугает перспектива выплевывания кусков своих легких? И почему нас так пугает смерть внезапная, от рук убийцы или неведомого существа?
Как там говорят? Человека пугает неизвестное? По натуре я - эмпирик (эмпирический путь познания мира базируется на отрицании идеи возможности познания мира с помощью теории, принимая лишь практический опыт), так что неизвестное для меня-то, что я не попробовал. Смерть от табака не пугает меня, ведь человек подобен табачному дыму. От огня - неважно, пламя это страсти, любви или зажигалки - он появляется, проникает в легкие этого мира, отравляя его и исчезает.
Немного обо мне. Зовут меня Илья, мне тридцать семь лет, в армии не служил, после окончания журфака меня приняли репортером на место стажировки - региональный телеканал. Единственные доступные мне развлечения - курево, выпивка, компьютер с его медиа-сокровищами и литература. Я - инвалид. Не придал значения знаку, предупреждающему об опасной зоне и оказался в овраге, чудом выжив. Я не потерял сознание, когда это произошло - видел, как моя нога вросла в раскуроченную раму мотоцикла. Ее пришлось ампутировать - слишком тяжелая рана, слишком высока опасность заражения. Вот тогда я боялся смерти. Теперь не боюсь. ОН открыл мне глаза. Теперь я понимаю, что моя жизнь - белый и пустой пикетный плакат, как в песне Marilyn Manson. Все это благодаря ему. Кстати, пора бы с ним встретиться.
Как там говорят? Человека пугает неизвестное? По натуре я - эмпирик (эмпирический путь познания мира базируется на отрицании идеи возможности познания мира с помощью теории, принимая лишь практический опыт), так что неизвестное для меня-то, что я не попробовал. Смерть от табака не пугает меня, ведь человек подобен табачному дыму. От огня - неважно, пламя это страсти, любви или зажигалки - он появляется, проникает в легкие этого мира, отравляя его и исчезает.
Немного обо мне. Зовут меня Илья, мне тридцать семь лет, в армии не служил, после окончания журфака меня приняли репортером на место стажировки - региональный телеканал. Единственные доступные мне развлечения - курево, выпивка, компьютер с его медиа-сокровищами и литература. Я - инвалид. Не придал значения знаку, предупреждающему об опасной зоне и оказался в овраге, чудом выжив. Я не потерял сознание, когда это произошло - видел, как моя нога вросла в раскуроченную раму мотоцикла. Ее пришлось ампутировать - слишком тяжелая рана, слишком высока опасность заражения. Вот тогда я боялся смерти. Теперь не боюсь. ОН открыл мне глаза. Теперь я понимаю, что моя жизнь - белый и пустой пикетный плакат, как в песне Marilyn Manson. Все это благодаря ему. Кстати, пора бы с ним встретиться.
Живу я один, с семьей не сложилось. Раньше как-то не до создания ячейки общества была, а теперь - ну кому нужен одноногий бывший журналист, спивающийся и восьмой год живущий на пособии? Впрочем, не совсем один - стул моего "сожителя" уже неделю стоит в центре гостиной.
Начались наши встречи внезапно - просто однажды, сев с бутылочкой пива в старое кресло, я, осмотрев свою чистую комнату (двоюродная сестра раз в месяц приходит ко мне - помочь с уборкой, единственным, с чем я не справляюсь), заметил напротив себя хороший офисный стул с немного потерты сиденьем. В комнату вошел человек - обычный, в общем-то, мужчина, лет сорок - сорок пять, полноватый, одет в измятый темно-коричневый костюм с салатовой рубашкой, босой, седеющий, с высокими залысинами, маленькими, словно прорезанными в плотном лицу глазами. Это была моя не первая бутылка за день и первые несколько секунд я не видел в его появлении ничего из ряда вон выходящего. Единственное, что меня сильно удивило - отсутствие рта.
Когда возможность соображать вернулась, я задал самый логичный для этой ситуации вопрос:
- Кто ты такой и что ты, твою мать, здесь делаешь?
По канонам жанра, в голове у меня должен был зазвучать голос, но незнакомец просто достал из внутреннего кармана пиджака толстый блокнот с пружинным переплетом и начал в нем что-то строчить. Дописав, он перекинул блокнот мне. Понимая, что я ничего не могу с ним сделать - калека здоровому человеку, я принял правила его игры.
В блокноте идеальным каллиграфическии почерком было написано следующее: "Как там говорится в твоей любимой игрушке? My name is not improtant. What is important it what i'm going to do (Мое имя не важно - важно то, что я собираюсь сделать - начало речи главного героя игры "Hatred" - прим. автора). Я хочу показать тебе, что твоя жизнь не потеряла смысл после аварии. Не говори, что никогда об этом не думал. Ты поймешь это, хоть и не сразу. Поймешь, что ты не мог потерять его смысл жизни, нельзя потерять то, чего нет. Хочешь ты этого или нет, но мы будем встречаться здесь каждый день - пока ты не поймешь. Мы не будем проводить бесед, мы будем проводить лекции. По крайней мере, первое время. Потом, возможно, ты поймешь достаточно, чтобы дискутировать со мной. Начинаем с завтрашнего дня. Кстати, я не против музыки на фоне - ты, насколько я знаю, любишь музыку. Если у тебя будут возникать вопросы, обращайся ко мне с помощью местоимений. До новых встреч!"
Дочитав, я, посмотрел на незнакомца. Я кивнул ему, выразив согласие, в котором он не нуждался. Почему бы и нет? Все лучше, чем сидеть, тратя обрубок своей жизни за моими жалкими увлечениями. Мой будущий учитель подмигнул мне и протянул руку за блокнотом. Я отдал ему свой, как я понял, учебник и он, махнув рукой, вышел из комнаты.
Я отправился спать, а когда проснулся, всерьез думал обратиться к наркологу и психиатру. Мало ли что еще спьяну привидится. Но доковыляв на своих костылях до гостинной, я увидел там офисный стул с потертым сиденьем. Я сел в кресло, закурил и начал готовить себя к предстоящей лекции. Подготовка моя была очень простой - я пытался убедить себя в том, что не сошел с ума.
Начались наши встречи внезапно - просто однажды, сев с бутылочкой пива в старое кресло, я, осмотрев свою чистую комнату (двоюродная сестра раз в месяц приходит ко мне - помочь с уборкой, единственным, с чем я не справляюсь), заметил напротив себя хороший офисный стул с немного потерты сиденьем. В комнату вошел человек - обычный, в общем-то, мужчина, лет сорок - сорок пять, полноватый, одет в измятый темно-коричневый костюм с салатовой рубашкой, босой, седеющий, с высокими залысинами, маленькими, словно прорезанными в плотном лицу глазами. Это была моя не первая бутылка за день и первые несколько секунд я не видел в его появлении ничего из ряда вон выходящего. Единственное, что меня сильно удивило - отсутствие рта.
Когда возможность соображать вернулась, я задал самый логичный для этой ситуации вопрос:
- Кто ты такой и что ты, твою мать, здесь делаешь?
По канонам жанра, в голове у меня должен был зазвучать голос, но незнакомец просто достал из внутреннего кармана пиджака толстый блокнот с пружинным переплетом и начал в нем что-то строчить. Дописав, он перекинул блокнот мне. Понимая, что я ничего не могу с ним сделать - калека здоровому человеку, я принял правила его игры.
В блокноте идеальным каллиграфическии почерком было написано следующее: "Как там говорится в твоей любимой игрушке? My name is not improtant. What is important it what i'm going to do (Мое имя не важно - важно то, что я собираюсь сделать - начало речи главного героя игры "Hatred" - прим. автора). Я хочу показать тебе, что твоя жизнь не потеряла смысл после аварии. Не говори, что никогда об этом не думал. Ты поймешь это, хоть и не сразу. Поймешь, что ты не мог потерять его смысл жизни, нельзя потерять то, чего нет. Хочешь ты этого или нет, но мы будем встречаться здесь каждый день - пока ты не поймешь. Мы не будем проводить бесед, мы будем проводить лекции. По крайней мере, первое время. Потом, возможно, ты поймешь достаточно, чтобы дискутировать со мной. Начинаем с завтрашнего дня. Кстати, я не против музыки на фоне - ты, насколько я знаю, любишь музыку. Если у тебя будут возникать вопросы, обращайся ко мне с помощью местоимений. До новых встреч!"
Дочитав, я, посмотрел на незнакомца. Я кивнул ему, выразив согласие, в котором он не нуждался. Почему бы и нет? Все лучше, чем сидеть, тратя обрубок своей жизни за моими жалкими увлечениями. Мой будущий учитель подмигнул мне и протянул руку за блокнотом. Я отдал ему свой, как я понял, учебник и он, махнув рукой, вышел из комнаты.
Я отправился спать, а когда проснулся, всерьез думал обратиться к наркологу и психиатру. Мало ли что еще спьяну привидится. Но доковыляв на своих костылях до гостинной, я увидел там офисный стул с потертым сиденьем. Я сел в кресло, закурил и начал готовить себя к предстоящей лекции. Подготовка моя была очень простой - я пытался убедить себя в том, что не сошел с ума.
Злой Кот