Он носит маску, скрывая лицо.
На ней нарисован безумный оскал.
Он не любит свет, в его доме темно.
Он многих убил, но ничего не украл.
Он не вор, он убийца, он словно тень.
По ночам через окна проникает в дома.
Он точит нож, пока царствует день
И ждёт момента, когда взойдёт луна.
Тогда он пойдёт по тихим проспектам,
Ища очередную несчастную жертву.
И в его жизни не будет просвета,
Или ты для него своей жизнью пожертвуй.
У тебя есть семья, друзья и родные.
Тебя любят и ждут, ошибёшься - поймут.
У него - никого. Вокруг него все чужие.
Лишь стены дома его предано ждут.
На ней нарисован безумный оскал.
Он не любит свет, в его доме темно.
Он многих убил, но ничего не украл.
Он не вор, он убийца, он словно тень.
По ночам через окна проникает в дома.
Он точит нож, пока царствует день
И ждёт момента, когда взойдёт луна.
Тогда он пойдёт по тихим проспектам,
Ища очередную несчастную жертву.
И в его жизни не будет просвета,
Или ты для него своей жизнью пожертвуй.
У тебя есть семья, друзья и родные.
Тебя любят и ждут, ошибёшься - поймут.
У него - никого. Вокруг него все чужие.
Лишь стены дома его предано ждут.
За безумной маской скрыт человек
И у него тоже есть душа.
Просто мало хорошего он видал за свой век.
Его мечты растоптали, грубо крича.
И теперь по ночам с ножом с ножом в руке,
Он молча заходит в дома.
Он не щадит ни стариков, ни детей.
Утром мертва вся семья.
И в твой дом он зайдет прекрасной ночью.
И ты ему не помеха.
Все стены обольёт твоей же кровью,
Мозги вытащит ради потехи.
А с рассветом исчезнет, как туман.
И его опять не найдут.
Запах крови для него словно дурман.
Стоны и плач в нём радость зажгут.
Может вам не понять его странную любовь,
Но очень он любит, когда по рукам стекает теплая кровь...
И у него тоже есть душа.
Просто мало хорошего он видал за свой век.
Его мечты растоптали, грубо крича.
И теперь по ночам с ножом с ножом в руке,
Он молча заходит в дома.
Он не щадит ни стариков, ни детей.
Утром мертва вся семья.
И в твой дом он зайдет прекрасной ночью.
И ты ему не помеха.
Все стены обольёт твоей же кровью,
Мозги вытащит ради потехи.
А с рассветом исчезнет, как туман.
И его опять не найдут.
Запах крови для него словно дурман.
Стоны и плач в нём радость зажгут.
Может вам не понять его странную любовь,
Но очень он любит, когда по рукам стекает теплая кровь...
НастиК