Страшные истории и мистические истории

Скажите, это у всех так было, что училки английского в школе, институте оказывались молодыми, симпатичными и стильными кралями, не в пример прочим педагогам? Или мне одному повезло?..
Хочу пересказать историю, услышанную от одной такой красотки, когда я в очередной раз освежал свои навыки по инглишу. Уже в языковой школе.

Элла Аркадьевна – знойная брюнетка лет тридцати. На мой неопытный взгляд – всё при ней, прямо по Чехову.
Помимо подработок в частных скулах имела и постоянное место трудовой деятельности – в общеобразовательной школе. В этом учебном заведении она начала трудиться с сентября. Учительницей английского языка. И уже буквально через две недели преподавания обрела таинственного поклонника.
Кто-то из учеников 10 Б перед каждым уроком вкладывал в классный журнал вырезанное из мелованной бумаги сердечко, похожее на «валентинку». С одной стороны это сердечко было старательно разрисовано неизвестным воздыхателем розочками и прочими лютиками-цветочками, а с другой красовалась надпись «I love you». Наверное, для того, чтобы до училки английского быстрее дошёл смысл фразы.

Осень 1990 года выдалась особенно беспокойной. Точнее, начало сентября. В августе сего года погиб кумир молодежи, известный рокер. И молодые люди собирались по ночам на детских площадках, на лавочках у подъездов и прочих подобных местах. Они приносили с собой бутылки портвейна, кассетные магнитофоны, гитары и, конечно же, сигареты. Они исполняли песни своего кумира, пили портвейн, курили сигареты. Многие из ребят ходили в школы, в техникумы, ПТУ и институты. Но им было наплевать на учебу, они могли прогулять уроки, пары. Им важнее было отдать последнюю дань рано ушедшему певцу, в виде его песен.

Мария Сергеевна Зябликова, семидесятилетняя пенсионерка, жила на четвертом этаже типичной пятиэтажной хрущовки. Бабка жила одна, ее муж, фронтовик, умер три года назад. Дочь с сыном разъехались в разные города, вместе с внуками. Но Зябликова не жалела об этом. Надо сказать, что у старухи был склочный характер. С ней никто не любил сидеть на лавочке, редко заходили гости. Мария Сергеевна прославилась своими сплетнями обо всех живущих во дворе, а может, и на районе. Если не в городе. Участкового врача она назвала «козлом галимым», сантехника назвала алкашом и прочее. А местную молодежь она называла непечатными словами, мягкое из чего было для девушек: «проститутки», для парней: «кобели». Когда основная часть обитателей двора, города смотрела «Рабыню Изауру» по вечерам, Зябликова любила ходить по улице и выискивать жертвы для сплетен.

Героя этой истории зовут Владислав, больше всего на свете он любит ловить «кайф», а вернее как он сам называет «кайфушу». Скорее всего, вы подумали, что он обычный наркоман или травокур (хотя травокур - это и есть самый настоящий наркоман, просто они этого не понимают), но Влад просто обожает получать «адреналин» и хочет попробовать в жизни «все», но это «все» ни в коем случае не включает в себя разнообразный алкоголь или наркотики.

Далее я немного расскажу о его жизни и приключениях и чем все это закончилось.

Владислав не так давно вернулся с каких-то островов, где погружался в клетке и фотографировал акул. Это занятие однозначно было гораздо адреналиновей, чем купание с дельфинами на прошлой неделе. Теперь же он хотел сделать небольшой перерыв в путешествиях, но это не означало, что он не пойдет искать приключения в собственной стране и городе.

Уже на следующий день после возвращения Влад отправился в недавно найденное диггерами подземелье. После этого в этот же день посетил недавно открывшийся музей.

Записано со слов соседей.

Сосед № 1

Да кто ж на нашем этаже не знал, что он был писателем? Каждый день из его квартиры доносились крики. Но обычно они были не продолжительные, а сегодня минут десять орал как невменяемый... Правда он и оказался таковым... Что орал? Да разве все упомнишь. Расскажу то, что запомнил.

«Еще вчера я мог радоваться жизни. Смотреть на небо, видеть удивительные фигуры из облаков. Улыбаться себе в зеркало. Да что там говорить, я на работу ходил с удовольствием. Потому что знал, что мне нужны деньги. Деньги для того, чтобы содержать самую прекрасную самую милую и просто невообразимую».

Записано со слов пожилой жительницы.

Ой, да что же это твориться-то? Этот дом – проклятый! Почему он проклятый? А какое еще может быть другое объяснение всему, что тут происходит? Вот буквально на днях, например:
С самого раня как обычно, я привела в порядок клумбу перед домом. Никто кроме меня не хочет заниматься ей... Девятиэтажный дом и только мне важна клумба... Что за народ-то пошел...
И что вы думаете? В середине дня на мою клумбу, мои петунии и моих петушков упал человек!!!
Раздавил все цветы... Все труды насмарку, коту под хвост...
Да многое поговаривают... Одни говорят что это был несчастный случай из-за какой-то там фобии, другие говорят, что это было убийство.

Люди всегда всем недовольны, во всём ищут изъяны и не стремятся быть идеальными. Каждый человек всегда обвиняет кого-то в собственных проблемах, которые являются результатом его деяний. Человечество не ценит того что имеет, стремясь к никому ненужным вершинам и срывается в пропасть собственных амбиций. Люди превозносят собственные проблемы, не задумываясь, о том насколько они ничтожны в масштабах вселенной. Большинство людей часто задумываются о суициде, считая такой метод решением всех проблем. Но что чувствует человек перед смертью? Что ощущает в момент смерти? Эта история как раз начинается момента перед смертью.

Я ничем не отличалась от других подростков. Училась в школе, общалась с друзьями, слушала музыку, влюблялась и разочаровывалась, играла на гитаре. Мне всё время казалось, что меня никто не понимает и не любят. Я злилась на родителей за то что они не хотят купить мне Айфон последней модели, не понимая, что деньги им легко не даются и всё равно их заработков не хватит на мои «хотелки». Конечно, всё это было преувеличено, но я не понимала и не хотела понять. Для меня эти проблемы являлись катастрофой вселенского масштаба. Из-за этого я часто играла на гитаре грустные мелодии, писала слезливые постики о депрессии в интернете и думала о суициде. Казалось это решит мои проблемы и все вокруг будут жалеть о том что я сделала из-за них. Да, вот так вот наивно и глупо.

Записано со слов друга.

Я конечно же знал, что моему другу пришлось пережить... Увидеть как девушку разрезает поезд... Как прямо на руках умирает друг... И врагу такого не пожелаешь. Поэтому вместо очередных телефонных утешений я решил пригласить его к себе домой, пропустить пару-тройку рюмах.

Мне с трудом удалось уговорить его прийти ко мне... То он ссылался на важные дела. Потом о том, что мол денег нет... Но когда он все-таки пришел, в начале я даже пожалел об этом. На него было просто противно смотреть, он вел себя словно какое-то зомби... Но водка делает свое дело. На рюмке четвертой он пришел в чувства, повеселел и захотел закурить.

Трезвон будильника вырывает из кошмара, но перед глазами всё ещё мелькают видения.
Окровавленные руки тянутся к горлу, цепко смыкая пальцы. Здоровенный детина рычит, всё сильнее сжимая хватку. Мои лёгкие раздуваются, тошнота наваливается волна за волной, гортань царапают грязные ногти. Сзади подбирается кто-то ещё. Даже скосив глаза я не вижу — лишь длинный силуэт в полутьме. Хочет помочь или присоединиться? Громила безумно пучит глаза, брызгая слюной от счастья, что сейчас покончит со мной.

Сказывается нехватка кислорода — дышать всё тяжелее с каждой секундой, последние крохи воздуха со всхлипом всасываются в ноздри. Мужик даже не удивляется тому, что с моей стороны нет никакого сопротивления. Наоборот, я с радостью жду этого момента... когда всё закончится...
Видимо, не судьба...

Прошло уже более полу года, но я все не могу прийти в себя. Три месяца я хожу к своему психотерапевту, сеансы вроде помогают. Хотя кого я обманываю, я не перестаю думать о ней. Почему в ту ночь этот псих вылетел на встречку? Почему я не успел вовремя вырулить? Мне нужен покой, я должен отпустить ее и жить дальше.

Сегодня у меня сеанс, доктор сказал, что у него есть для меня лекарство, которое поможет, которое вылечит, я буду надеется на это.
Тризолин, новейший антидепрессант, не больше таблетки за сутки, одну я уже выпил, как будто чувствую себя более спокойно. Действительно, не хочется думать о плохом. Пожалуй, можно подумать о смене работы, эта офисная волокита душит меня в своем однообразии. Никакого развития, хм, кем же пойти работать? При большом желании можно изучить новую профессию. Клонит в сон, подумаю об этом завтра.

Неделя прошла незаметно, чувствую себя намного лучше. Мысли о смене работы улетучились, вроде бы все нормально. Стабильный заработок все дела. Сеансы проходят с позитивным настроем, не хочется думать о плохом. Это меня радует, наконец я чувствую себя ожившим, есть на чем работать, но лекарство помогает.

Не хочу читать мораль. Да и не в том возрасте я ещё, чтобы заниматься нравоучениями. Но всё же поделюсь своими размышлениями по поводу так называемой силы слова. Часто многие сорят словами, совершенно не задумываясь о возможных последствиях. То, что заключено в словах (особенно старорусского языка) и их словосочетаниях, может нести как великое добро, так и неумолимое зло. Недаром до сих пор, в век подвижек и медицинских реформ, к бабкам-знахаркам, врачующим словом, выстраиваются длинные очереди болезных, страждущих исцеления. Наверное, если б от «бабок» совсем не было толку, такое бы не происходило.
Расскажу о случае с моим товарищем. Как раз на эту тему.

С Костей я познакомился лет семь-восемь тому назад. Заочно. На одном из литературных сайтов. Мы оба сочиняли стихи. И оба, в основном, юмористические. В отличие от «творчества» большинства самостийных поэтов, в Костиных шуточных произведениях юмор на самом деле присутствовал. Проходных, незапоминающихся стихов у него не было вовсе. Любое его творение, если не вызывало гомерический хохот, то улыбку до ушей – обязательно.